Foro, que no blog, en el que escribir sobre todo lo que se os ocurra referente a libros que hayáis leído, o no, y sus autores. Somos afiliados de Amazon.
Elvira Sastre nace en Segovia el verano de 1992 y ya desde muy pequeña, gracias a la influencia de su padre, muestra su amor por la lectura. A los doce años escribe su primer poema y tres años más tarde abre un blog, "Relocos y Recuerdos", que a día de hoy mantiene activo. Poco tiempo después, gana el premio de poesía "Emiliano Barral" con el relato corto Saudade.
Unos años más tarde, se instala en Madrid para cursar el grado universitario de Estudios Ingleses, sin saber que ese cambio lanzaría su carrera poética al cielo de la capital. En Madrid, Elvira continúa escribiendo y comienza a participar en eventos poéticos acompañada de cantautores consagrados como Adriana Moragues, Diego Ojeda y Dani Hare e importantes poetas como Carlos Salem y Escandar Algeet. Del mismo modo, Elvira ha llegado a compartir escenario con artistas nacionales e internacionales de la talla de Joaquín Sabina, Benjamín Prado, Jorge Drexler, Rubén Pozo y Leonor Watling.
Poco a poco, Elvira Sastre se va haciendo un nombre en el circuito cultural madrileño y es entonces cuando la editorial Lapsus Calami se interesa por su obra: juntos publican «Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo», en diciembre del 2013, con prólogo del afamado Benjamín Prado. Es el propio Benjamín quien apuesta por ella y por su poesía, y de ese modo le abre el camino al mundo de la poesía contemporánea española. Unos meses después, en mayo de 2014, la importante editorial Valparaíso Ediciones, con sede en España y en América Latina, le propone publicar su segundo poemario: «Baluarte», que ya va por la tercera edición, con el que aún se mantiene en los primeros puestos de los libros de poesía más vendidos del país. Entre medias, la poeta edita con la también ilustradora Adriana Moragues un proyecto artístico-literario llamado Tú la Acuarela / Yo la Lírica que casa la poesía de Elvira con las acuarelas de Adriana y del que venden más de mil copias.
Al mismo tiempo, Elvira Sastre dedica parte de su tiempo a la traducción. Recién terminado el máster de Traducción Literaria por la Universidad Complutense de Madrid, la autora ya ha visto publicado su primer trabajo como traductora, en este caso de poesía, en la editorial Valparaíso Ediciones: «Los hijos de Bob Dylan», del autor norte-americano Gordon E. McNeer. Posteriormente, ha traducido al inglés las letras del último disco de Vetusta Morla, «La Deriva»,
La carrera poética de Elvira Sastre, la poesía visceral y directa que presenta así como su cercanía con el lector permiten a la poeta participar en festivales y eventos literarios de importancia tales como la Feria del Libro de Bogotá (FILBO), el Festival Eñe, la Feria del Libro de Madrid y de Soria, el Festival de Narradores Orales de Segovia, el Festival Inverso y demás jornadas culturales.
En el presente, Elvira Sastre compagina su carrera poética con la escritura y la traducción. Actualmente, se encuentra preparando su primera novela y una gira literaria por Estados Unidos.
El resto del mundo buscaba las respuestas,
Ella tenía las preguntas.
Era un domingo con etiqueta de fiesta
de sábado enredado en nostalgia.
Yo caminaba sola,
a caballo entre mi cansancio
y la esperanza que te ordenan tener,
mirando al suelo
-siempre-
para no perder detalle
de la belleza de las cosas que son más pequeñas
que nosotros.
No sabía dónde iba:
estaba atrapada entre una huida que acababa
siempre liberándome
y una libertad que me volvía presa de mí misma.
De repente empezó
la lluvia
y,
como si fuera una banda sonora programada
de unas de esas estúpidas películas felices
o el tiro que indica la salida de la carrera de tu
vida hacia la muerte,
levanté la mirada
y fui testigo de cómo Gran Vía guardaba silencio,
como calla quien no sabe qué decir ante lo que
es más grande que él.
Ella.
Así, con mayúscula,
como se escribe Lluvia, Invierno y Tristeza
o Pájaro, Amor y Saliva.
Ella.
Paseaba despacio,
se la veía segura
de que el mundo dependia en ese momento de sus pies
que la prisa no entraba en sus pasos.
Sonreía a solas,
como un prodigio animal en medio de una selva humana.
Parecía que decía:
idiotas, la solución a todo está en vuestras bocas.
Zarandeaba sus manos
buscando algún tipo de herida,
tenía los ojos de color café batalla
y en el pelo un millar de caricias en marzo.
Su pecho parecía batirse en retirada a cada latido
y sin embargo era fácil entender que era el aire
el que la respiraba a ella.
Miraba al horizonte:
cualquiera en su loco juicio
hubiera dicho de ella que tenía todas las preguntas,
que era una niña perdida
que había venido a savar(me d)el mundo
porque nunca lo sabría,
que probablemente habría nacido en una nube
y se marcharía con la próxima tormenta
con el resto de todas esas historias
que violan con violencia vidas.
A través del deseo
de querer besarle los párpados,
me di cuenta de que era uno de esos seres
que jamás,
ni aun empeñando tu empeño,
podrías llegar a conocer.
Era una de esas maravillas
que te hacen querer ser humano.
Juro que no exagero
si os digo que todo mi invierno se concentró en su cara,
que la lluvia era más pequeña que ella
-igual que mi corazón,
los árboles y la contaminación de Madrid-,
que nada tienen que hacer las mariposas y los terremotos
cuando ella pestañea,
que la miré como si Gran Vía fuera el diluvio universal
Y Noé la hubiera señalado sólo a ella.
Que la vida
puede durar un cruce de miradas
en medio de una tormenta.
Y os aseguro que eso es un regalo,
eso es más que suficiente.
E igual que apareció
se marchó:
como quien camina de puntillas
y provoca estampidas de latidos.
Disimulando,
como si no creyera en la poesía
y pensara que todo lo que no se dice en voz alta
no existe.
Como un secreto,
ignorante de que son silencios
que hacen más ruido que la verdad.
Y yo la dejé irse,
sin nombrarla,
para no romper su existencia.
yo no quiero
ser recuerdo.
Quiero ser tu amor imposible,
tu dolor no correspondido,
tu musa más puta,
el nombre que escribas en todas las camas
que no sean la mía,
quien maldigas en tus insomnios
quien ames con esa rabia que solo da el odio.
Yo no quiero
que me digas que mueres por mí,
quiero hacerte vivir de amor,
sobre todo cuando llores,
que es cuando más viva eres.
Yo no quiero
que tu mundo se dé la vuelta
cada vez que yo me marche,
quiero que darte la espalda
solo signifique
libertad
para
tus
instintos
más
primarios.
Yo no quiero
quitarte las penas y condenarte,
quiero ser la única
de la que dependa
tu tristeza
porque esa sería
la manera más egoísta y valiente
de cuidar de ti.
Yo no quiero hacerte daño,
quiero llenar
tu cuerpo de heridas
para poder lamerte después,
y que no te cures
para que no te escueza.
Yo no quiero
dejar huella en tu vida,
quiero ser tu camino,
quiero que te pierdas,
que te salgas,
que te rebeles,
que vayas a contracorriente,
que no me elijas,
pero que siempre regreses a mí para encontrarte.
Yo no quiero prometerte,
quiero darte
sin compromisos ni pactos,
ponerte en la palma de la mano
el deseo que caiga de tu boca
sin espera,
ser tu aquí y ahora.
Yo no quiero
que me eches de menos,
quiero que me pienses tanto
que no sepas lo que es tenerme ausente.
Yo no quiero ser tuya
ni que tú seas mía,
quiero que pudiendo ser con cualquiera
nos resulte más fácil ser con nosotras.
Yo no quiero
quitarte el frío,
quiero darte motivos para que cuando lo tengas
pienses en mi cara
y se te llene el pelo de flores.
Yo no quiero
viernes por la noche,
quiero llenarte la semana entera de domingos
y que pienses que todos los días
son fiesta
y están de oferta para ti.
Yo no quiero
tener que estar a tu lado
para no faltarte,
quiero que cuando creas que no tienes nada
te dejes caer,
y notes mis manos en tu espalda
sujetando los precipicios que te acechen,
y te pongas de pie sobre los míos
para bailar de puntillas en el cementerio
y reírnos juntas de la muerte.
Yo no quiero
que me necesites,
quiero que cuentes conmigo
hasta el infinito
y que el más allá
una tu casa y la mía.
Yo no quiero
hacerte feliz,
quiero darte mis lágrimas
cuando quieras llorar
y hacerlo contigo,
regalarte un espejo
cuando pidas un motivo para sonreír,
adelantarme al estallido de tus carcajadas
cuando la risa invada tu pecho,
invadirlo yo
cuando la pena atore tus ojos.
Yo no quiero
que no me tengas miedo,
quiero amar a tus monstruos
para conseguir que ninguno
lleve mi nombre.
Yo no quiero
que sueñes conmigo,
quiero que me soples
y me cumplas.
Yo no quiero hacerte el amor,
quiero deshacerte el desamor.
Yo no quiero ser recuerdo,
mi amor,
quiero que me mires
y adivines el futuro.
Gracias, Eliena por ponernos este poema tan largo.
La sensación que he tenido al leerlo es que subyace mucho agravio y gotas de odio, aunque, al final, parece que nos abre una cierta puerta al perdón o a la esperanza. En algunos momentos, he podido sentir la dureza de los sentimientos...
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Aben Razín escribió:Gracias, Eliena por ponernos este poema tan largo.
La sensación que he tenido al leerlo es que subyace mucho agravio y gotas de odio, aunque, al final, parece que nos abre una cierta puerta al perdón o a la esperanza. En algunos momentos, he podido sentir la dureza de los sentimientos...
De nada, Aben Yo no lo encuentro duro, más bien me evoca un amor sin ataduras ni compromiso. Me recuerda a la canción de Sabina, aquella que dice: y morirme contigo si te matas..
Eliena escribió:
De nada, Aben Yo no lo encuentro duro, más bien me evoca un amor sin ataduras ni compromiso. Me recuerda a la canción de Sabina, aquella que dice: y morirme contigo si te matas..
¡Ves, Eliena me cuesta entender la poesía!
Ahora que la he vuelto a leer, veo la interpretación que tú le has dado...
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Eliena escribió:La poesía es para quien la lee, igual soy yo la equivocada
¡No lo sé, Eliena!
El caso es que creo que es cuestión de acostumbrarse: me explico. Así como un estudiante de un idioma lo va aprendiendo, conforme va oyendo el idioma; así uno también se tiene que acostumbrar a la poesía, leyéndola y escuchándola...
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Creo que la poesía es para sentirla, no para pensarla demasiado. Dejarse llevar por las imágenes simplemente, por lo menos así lo siento yo. El resto se lo dejo a los eruditos de la materia, pipa en mano y gafa resbalando por sus naricillas
Eliena escribió:Creo que la poesía es para sentirla, no para pensarla demasiado. Dejarse llevar por las imágenes simplemente, por lo menos así lo siento yo.
Creo que llevas razón, pero mi mente racional, no la emocional, me lo impide muchas veces...
Eliena escribió:El resto se lo dejo a los eruditos de la materia, pipa en mano y gafa resbalando por sus naricillas
Como las mías...
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Blog
Entrevistas
Revista
Fotos
¡no la conocía!... 
