Gotas de poesía
Moderadores: Tessia, lunallena
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Re: Gotas de poesía
Gracias,
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Presente: La deseada de Maryse Condé.
Futuro: Adiós muchachos de Sergio Ramírez.
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Re: Gotas de poesía
La ilusión de la piedra.
Eternas son la piedra y el árbol,
a nuestros ojos.
Los años pasan,
el hombre envejece,
la piedra no se altera,
las hojas, en un baile anual, se renuevan.
Frágil y sorda es la vista del homínido:
el castaño morirá y la piedra será polvo.
Solo aquello que huye permanece,
solo restará el recuerdo de la fuga.
La memoria
-como el barro-
no se irá.
Carmen Boullosa.
Eternas son la piedra y el árbol,
a nuestros ojos.
Los años pasan,
el hombre envejece,
la piedra no se altera,
las hojas, en un baile anual, se renuevan.
Frágil y sorda es la vista del homínido:
el castaño morirá y la piedra será polvo.
Solo aquello que huye permanece,
solo restará el recuerdo de la fuga.
La memoria
-como el barro-
no se irá.
Carmen Boullosa.
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
Otra más,
Gracias, @jose2v
Gracias, @jose2v
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Futuro: Adiós muchachos de Sergio Ramírez.
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Re: Gotas de poesía
EL SILENCIO
El silencio.
Los pasos sordos.
Los murmullos desconocidos.
El crujido seco.
La habitación fría.
Las puertas cerradas.
La casa limpia.
La alegría perdida.
El suelo vacío.
Tu ruido.
Tu ruido apagado.
Adiós al frío de Elvira Sastre
El silencio.
Los pasos sordos.
Los murmullos desconocidos.
El crujido seco.
La habitación fría.
Las puertas cerradas.
La casa limpia.
La alegría perdida.
El suelo vacío.
Tu ruido.
Tu ruido apagado.
Adiós al frío de Elvira Sastre
- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
Gracias por compartir esta gota de poesía, @lunallena
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Re: Gotas de poesía
Libre.
Libre para nacer sin elegir el día
libre para besar sin saber el porqué esta boca y no otra
libre para engendrar y concebir lo que ha de traicionarte
libre para pedir lo que después te será inútil
libre para buscar lo que mañana ya no tendrá significado
libre para morir sin elegir el día
libre para poder irte sin escoger el sitio
libre para volver al polvo sin memoria
libre para seguir el rumbo de la raíz pequeña
libre para mirar al sol que no te mira
libre para nacer sin elegir el día
Josefina Plá.
Libre para nacer sin elegir el día
libre para besar sin saber el porqué esta boca y no otra
libre para engendrar y concebir lo que ha de traicionarte
libre para pedir lo que después te será inútil
libre para buscar lo que mañana ya no tendrá significado
libre para morir sin elegir el día
libre para poder irte sin escoger el sitio
libre para volver al polvo sin memoria
libre para seguir el rumbo de la raíz pequeña
libre para mirar al sol que no te mira
libre para nacer sin elegir el día
Josefina Plá.
Última edición por jose2v el 22 Abr 2021 21:48, editado 1 vez en total.
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
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- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
¡Menuda gota de poesía @jose2v!
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- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
APEGADO A MÍ.
Velloncito de mi carne
que en mis entrañas tejí,
velloncito tembloroso,
¡duérmete apegado a mí!
La perdiz duerme en el trigo
escuchándola latir.
No te turbes por aliento,
¡duérmete apegado a mí!
Yo que todo lo he perdido
ahora tiemblo hasta al dormir.
No resbales de mi pecho,
¡duérmete apegado a mí!
Gabriela Mistral (1889-1957).
Velloncito de mi carne
que en mis entrañas tejí,
velloncito tembloroso,
¡duérmete apegado a mí!
La perdiz duerme en el trigo
escuchándola latir.
No te turbes por aliento,
¡duérmete apegado a mí!
Yo que todo lo he perdido
ahora tiemblo hasta al dormir.
No resbales de mi pecho,
¡duérmete apegado a mí!
Gabriela Mistral (1889-1957).
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Re: Gotas de poesía
Gracias
Soñar... ¡Donosa locura!
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Re: Gotas de poesía
De vez en cuando, acudo también a las poetisas, @jose2v
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Re: Gotas de poesía
CUANDO TODO SUCEDA.
Digo: comience el sendero a serpear
delante de la casa. Vuelva el día
vivido a transportarme
lejano entre los chopos.
Allí te esperaré.
Me anunciará tu paso el breve salto
de un pájaro en ese instante fresco y huidizo
que determina el vuelo,
y la hierba otra vez como una orilla
cederá poco a poco a tu presencia.
Te volveré a mirar, a sonreír
desde el borde del agua.
Sé lo que me dirás. Conozco el soplo
de tus labios mojados:
tardabas en llegar. Y luego un beso
repetido en el río.
De nuevo en pie siguiendo tu figura
regresaré a la casa lentamente
cuando todo suceda.
José Agustín Goytisolo (1928-1999).
Digo: comience el sendero a serpear
delante de la casa. Vuelva el día
vivido a transportarme
lejano entre los chopos.
Allí te esperaré.
Me anunciará tu paso el breve salto
de un pájaro en ese instante fresco y huidizo
que determina el vuelo,
y la hierba otra vez como una orilla
cederá poco a poco a tu presencia.
Te volveré a mirar, a sonreír
desde el borde del agua.
Sé lo que me dirás. Conozco el soplo
de tus labios mojados:
tardabas en llegar. Y luego un beso
repetido en el río.
De nuevo en pie siguiendo tu figura
regresaré a la casa lentamente
cuando todo suceda.
José Agustín Goytisolo (1928-1999).
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- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS...
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.
Traducción de Carles José i Solsora.
Cesare Pavese (1908-1950).
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.
Traducción de Carles José i Solsora.
Cesare Pavese (1908-1950).
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Re: Gotas de poesía
Ya no me importa ser nuevo,
ser viejo ni estar pasado.
Lo que me importa es la vida
que se me va en cada canto.
La vida de cada canto.
Rafael Alberti.
Para @Aben Razín y los exiliados de tertulia, en caso de haberlos.
ser viejo ni estar pasado.
Lo que me importa es la vida
que se me va en cada canto.
La vida de cada canto.
Rafael Alberti.
Para @Aben Razín y los exiliados de tertulia, en caso de haberlos.
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Re: Gotas de poesía
Exilio.
¿Quién descuajó las puertas para echarnos al frío?
La casa quedó atrás: sólo concreta el humo
su sitio en la vaguada.
Mientras los pies se hieren entre las rastrojeras
un pájaro de luto contra sus tórax rómpese.
Hay que tener un muerto por el que verter lágrimas
y el ánimo previsto para las ocasiones
y sacar adelante el tallo desflecado
por el viento
y distenderse como el blanco gato persa.
Andar es no moverse del lugar que escogimos.
María Victoria Atencia.
¿Quién descuajó las puertas para echarnos al frío?
La casa quedó atrás: sólo concreta el humo
su sitio en la vaguada.
Mientras los pies se hieren entre las rastrojeras
un pájaro de luto contra sus tórax rómpese.
Hay que tener un muerto por el que verter lágrimas
y el ánimo previsto para las ocasiones
y sacar adelante el tallo desflecado
por el viento
y distenderse como el blanco gato persa.
Andar es no moverse del lugar que escogimos.
María Victoria Atencia.
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
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Re: Gotas de poesía
No sabes cuánto te agradezco esta consideración. Hablamos, jose2v
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