Dedicado a los que sentimos el placer de leer

[magali]

En un rincón hay un sillón verde desteñido como el que suelen tener las ancianas. Al lado, una estantería. Edward ilumina los estantes y ve que contienen las obras, seguramente completas, de solo dos autores: Zane Grey y Louis L’Amour. Edward vuelve a repasarlas para ver si hay algún libro de otro autor. No hay ninguno. «¿John lee novelas del Oeste aquí?» Por algún motivo, está seguro de que todo esto no pertenece a Lacey, sino a John. La casa es de Lacey. Aquí es donde John guarda todos los trastos que Lacey no le deja meter en casa.

Un lugar en el cielo, de Ann Napolitano. Traducción de Paula Vicens Martorell

[madison]

Una mañana, un joven que parecía un niño fue a una librería y pidió que se le presentara a su maestro. Ellos hicieron lo que deseaba. El librero, un anciano de aspecto venerable, miró con severidad a los jóvenes un poco intimidado, de pie delante de él, y lo invitó a hablar. "Quiero hacer el librero", dijo el joven principiante: "Tengo un gran deseo y no sé lo que me impediría llevar a mi propósito"
Robert Walser

[magali]

Siempre le había costado mantenerse temporadas largas lejos de la biblioteca donde el polvo del papel flotaba en el ambiente. También ahora, cuando se aproximaba al lugar con la obra defectuosa de Dostoievski en el bolso, esa misma sagrada adoración de su niñez se fue apoderando de ella. Había sido la niña que arrastraba consigo un pesado bolso de libros, esa clase de niña que suele haber en todas las bibliotecas. Cuando estuvo quince días en cama por bronquitis, la bibliotecaria llamó a su casa para preguntar si todo estaba bien. Muchas señoras y señores que Ella no conocía de nada la saludaban entre las estanterías: «Hola, Ella, ¿qué libros vas a llevarte hoy…?».

Leía más de lo que era saludable; cientos de libros al año. Algunos los leía dos o incluso más veces antes de devolverlos. Muchos de ellos los volvía a tomar prestados después de un breve descanso para digerir lo leído. Por aquel entonces ya opinaba que uno realmente disfrutaba de un texto cuando lo leía por segunda o tercera vez.

La sociedad literaria Ojos de Liebre, de Pasi Ilmari Jääskeläinen. Traducción de Tomás González Ahola y Tuula Ahola Rissanen

[magali]

Viví en aquel apartamento con más de mil libros. Anteriormente habían pertenecido a mi tío Victor, y él los había ido adquiriendo poco a poco a lo largo de treinta años. Justo antes de que me fuera a la universidad, me los ofreció, en un impulso, como regalo de despedida. Hice todo lo que pude para rehusarlo, pero el tío Victor era un hombre generoso y sentimental, y no me permitió rechazarlo.

—No puedo darte ni dinero —dijo— ni consejos. Llévate los libros para complacerme.

Me llevé los libros, pero durante año y medio no abrí las cajas en donde estaban guardados. Mi propósito era convencer a mi tío de que aceptara que se los devolviera y no quería que les pasara nada mientras tanto.

El palacio de la luna, de Paul Auster. Traducción de Maribel de Juan

[magali]

Sólo había traído un libro, un ejemplar de bolsillo de las Pensées de Pascal que Zimmer me había dado como regalo de despedida. Por el momento lo puse encima de la almohada y luego retrocedí un paso para examinar mi nueva habitación. No era gran cosa, pero era mía.

El palacio de la luna, de Paul Auster. Traducción de Maribel de Juan

[magali]

[...]Si me pidierais consejo, yo os diría: no hagáis caso a vuestro ayo, que con sumar y restar y balbucear el latín ya no quiere aprender más. Los libros son cosa mágica, señor. En ellos perdura la palabra y experiencia de los muertos, y en ellos los que han de venir conocerán a los que ya se fueron. La verdad y la mentira se tergiversan y en los libros lo que escrito está, escrito queda. Sed paciente, que hay tiempo para todo; vos soy noble y no tenéis que desterronar la tierra. Tiempo para cazar con lebreles, para requebrar mujeres, para abatir enemigos y empuñar espada, y también para aprender. Y lo que se aprende, queda para toda la vida. Eso me dijo mi padre, y eso es lo que yo os diría. Que, señor, aprender es señal de alto linaje, y el vuestro lo es.

El guardián de las palabras, de Blas Malo

[magali]

[...]No es que estuviera solo o no tuviera con quien hablar, pero el caso es que no lo hacía. La gente me aburría, prefería abrirme paso entre las páginas de uno de los libros que Rita me había aconsejado y que solía encontrar en la biblioteca de Notodden. Puesto que leía tan despacio, no podía llevarme muchos cada vez, pero lo que leía lo leía a fondo. En el camino. El Señor de los Anillos. Las vírgenes suicidas. Fiesta. La fábrica de las avispas. Y le leí un libro en voz alta al tío Bernard, uno que se titulaba Cartero, de Charles Bukowski. Él, que no se había acabado un libro en su vida, se rio tanto que terminó con un ataque de tos. Después pareció estar cansado y me dio las gracias por la visita, pero me pidió que me marchara.

El reino (El reino 1), de Jo Nesbø. Traducción de Lotte Katrine Tollefsen

[Maia]

Bob y Emily siempre habían mantenido una relación especial. Tenían la complicidad de los libros. Siempre estaban hablando de libros, de ediciones especiales, los libreros de Charing Cross los conocían bien, eran asiduos. Sobre todo, frecuentaban el cuchitril que tenía Francis Edwards en el n°72.

Septiembre puede esperar - Susana Fortes

[magali]

Así que allí estaba, sola en mi piso de Crouch End, que se extendía por el sótano y la planta baja de una casa victoriana en Clifton Road, a un cuarto de hora a pie de la estación de metro de Highgate. Seguramente era lo único sensato que había comprado en mi vida. Me gustaba vivir allí. La vivienda era tranquila y cómoda, y contaba con un jardín compartido con un coreógrafo que vivía en la primera planta y que casi nunca estaba en casa. Tenía demasiados libros, claro. Cada centímetro de estante estaba ocupado. Había libros encima de libros. Los propios estantes se combaban bajo el peso. Había convertido el segundo dormitorio en un estudio, aunque trataba de no trabajar en casa. Andreas lo usaba más que yo... cuando andaba por allí.

Abrí el vino. Desenrosqué el tapón de la salsa. Encendí un cigarrillo. Empecé a leer el libro tal como vas a hacer tú. Sin embargo, antes tengo que avisarte.

Este libro cambió mi vida.

Un asesinato brillante (Ryeland 1) - Anthony Horowitz . Traducción de Neus Nueno Cobas

[Maia]

Me encanta, @magali !! En ese libro se hacen varias referencias a otros libros y a la lectura ...

[magali]

Espero tener tiempo de ir trayendo más fragmentos.

Gracias por comentar

[Marmota]

Otro post que encuentro de casualidad Madre mía, estoy escribiendo aquí más hoy que lo que llevo de año... Y tengo que ir a hacer la cena, pero estoy enganchada y no hay quien me despegue del ordenador

Tengo pocas notas al respecto, pero voy a ponerlas (espero no repetir, que no me he leído todas las páginas, he ido salteando...)

"Porque los lectores verdaderos abren los libros con la misma emoción que sofoca a los enamorados en sus citas y que la primera página es para ellos como un primer beso."
Lola, Espejo Oscuro
Darío Fernández-Flórez

"No vino nadie a la fiesta por mi séptimo cumpleaños.
Había una mesa llena de flanes de gelatina y de chucherías, con un sombrero de fiesta en cada sitio, y una tarta de cumpleaños con siete velas en el centro de la mesa. La tarta tenía un dibujo en forma de libro. Mi madre, que se había encargado de organizar la fiesta, me contó que la pastelera le había dicho que era la primera vez que dibujaba un libro en una tarta de cumpleaños, y que normalmente los niños preferían una nave espacial o un baón de fútbol. Aquel había sido su primer libro."
El océano al final del camino
Neil Gaiman

[madison]

Ya en el escaparate de la librería localizaste la portada con el título que buscabas. Siguiendo esa huella visual te abriste paso en la tienda a través de la tupida barrera de los libros que no has leído que te miraban ceñudos desde mostradores y estanterías tratando de intimidarte. Pero tú sabes que no debes dejarte acoquinar, que entre ellos se despliegan hectáreas y hectáreas de los libros que puedes prescindir de leer, de los libros hechos para otros usos que la lectura, de los libros ya leídos sin necesidad siquiera de abrirlos, pues pertenecen a la categoría de lo ya leído antes aun de haber sido escrito.
Y así superas el primer cinturón de baluartes y te cae encima la infantería de los libros que si tuvieras más vidas que vivir ciertamente los leerías también de buen grado, pero por desgracia los días que tienes que vivir son los que son.
Con rápido movimiento saltas sobre ellos y caes entre las falanges de los libros que tienes Intención de leer aunque antes deberías leer otros, de los libros demasiado caros que podrías esperar a comprarlos cuando los revendan a mitad de precio, de los libros Idem de Idem cuando los reediten en bolsillo, de los libros que podrías pedirle a alguien que te preste, de los libros que todos han leído, conque es casi como si los hubieras leído también tú.
Eludiendo estos asaltos, llegas bajo las torres del fortín, donde ofrecen resistencia los Libros que hace mucho tiempo tienes programado leer, los libros que buscabas desde hace años sin encontrarlos, los libros que se refieren a algo que te interesa en este momento, los libros que quieres tener al alcance de la mano por si acaso, los libros que podrías apartar para leerlos a lo mejor este verano, los libros que te faltan para colocarlos junto a otros libros en tu estantería, los libros que te Inspiran una curiosidad repentina, frenética y no claramente justificable.
Hete aquí que te ha sido posible reducir el número ilimitado de fuerzas en presencia a un conjunto muy grande, sí, pero en cualquier caso calculable con un número finito, aunque este relativo alivio se vea acechado por las emboscadas de los libros leídos hace tanto tiempo que sería hora de releerlos y de los libros que has fingido siempre haber leído mientras que ya sería hora de que te decidieses a leerlos de veras.
Italo Calvino

[Maia]

Siempre me han encantado las novelas de suspense. No solo las he editado. Las he leído por placer durante toda mi vida, dándome auténticos atracones. Hay que conocer esa sensación que de tiene cuando está lloviendo fuera, la calefacción está encendida y sientes cómo se deslizan las páginas entre tus dedos hasta que de pronto tienes menos en la mano derecha que en la izquierda y quieres frenar el ritmo, pero sigues leyendo a toda velocidad hacia una conclusión que apenas soportas descubrir. Ese es el poder peculiar de la novela negra, que, en mi opinión, ocupa un lugar especial dentro del conjunto general de la ficción literaria porque, de entre todos los personajes, el detective disfruta de una relación especial, única, con el lector.

Un asesinato brillante - Anthony Horowitz

Dedicado a @Runita, la reina del AMG .

[Runita]

Que fragmento tan bonito