Ese maldito yo - Emile Cioran

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Tusquets

Al igual que los cínicos de la antigua Grecia, a los que tanto admiró, la trayectoria de Cioran ha constituido un intento desesperado de responder a una inquietud : cómo vivir en un mundo desquiciado y en el que la razón se ha revelado como un mito. Con la implacable precisión de un silogismo, cada uno de sus libros ha revelado minuciosamente, entre el sarcasmo y la lucidez, la nada que somos. «Todo el mundo me exaspera. Pero me gusta reír solo.» Es posible que en este aforismo resida todo el espíritu que sustenta este último libro de E. M. Cioran.


Ese maldito yo contiene, pues, aforismos sin temas predominantes, salvo el yo, un yo maldito como todo lo que respira, probablemente porque, como reza en algún lugar de este libro, «si el hombre olvida con tanta facilidad que es un ser maldito, es por que lo es desde siempre».


Según declara el propio autor : «En este libro, en el que predomina el Fragmento, las verdades y los antojos se codean de principio a fin. ¿Cómo disociarlos, cómo saber lo que es convicción y lo que es capricho ? (?) Al ser Ese maldito yo una secuencia de perplejidades, encontrarán en él interrogantes, pero ninguna respuesta. Por lo demás, ¿qué respuesta ?». Pero nadie que conozca aunque sólo sea un poco la palabra de Cioran puede pedirle respuestas ; sí, en cambio, puede el lector necesitar las vacilaciones de este «escéptico al servicio de un mundo agonizante» (como se define él mismo aquí) tal vez porque crea con é


Imprescindible, genial, en casi todas sus páginas nombra aBach, Brahms, Nietzsche y Schopenhauer; y por supuesto a Dios.
Es un libro de aforismos

[madison]

Brahms representa, según Nietzsche, die Melancolie des Unvermögens, la melancolía de la impotencia.
Semejante juicio, escrito el mismo año de su crisis, empaña para siempre el esplendor de su hundimiento. (p. 59)

Fueron Schopenhauer y Nietzsche quienes mejor hablaron en el siglo pasado del amor y de la música. Sin embargo, los dos no frecuentaron más que los burdeles y en cuestión de músicos, el primero adoraba a Rossini y el segundo a Bizet. (p. 100)

[L'enfant terrible]

Es un libro de aforismos

Algunos de ellos:

Siendo el hombre un animal enfermizo, cualquiera de sus palabras o de sus gestos equivale a un síntoma.

Cuanto más avance el hombre, menos encontrará a qué convertirse.

El hombre olvida con tanta facilidad que es un ser maldito porque lo es desde siempre.

Lo esencial surge con frecuencia al final de las conversaciones. Las grandes verdades se dicen en los vestíbulos.

Cuanto más se detesta a los hombres, más maduro se está para Dios.

La naturaleza, buscando una fórmula que pudiera satisfacer a todo el mundo, escogió finalmente la muerte, la cual, como era de esperar, no ha satisfecho a nadie.

Prefiero ofrecer mi vida en sacrificio que serle necesario a alguien.

Me resulta imposible saber si me tomo en serio o no. El drama del desapego es que no se pueden medir los progresos que se hacen. Se avanza en un desierto y no se sabe nunca dónde se está.

De todo lo que nos hace sufrir, nada tanto como la decepción nos produce la sensación de que alcanzamos por fin lo Verdadero.

Cuanto más se ha sufrido, menos se reivindica. Protestar es una prueba de que no se ha atravesado ningún infierno.

La prueba de que un acto generoso es un acto contra natura, es que suscita unas veces inmediatamente, otras meses o años después, un malestar que no nos atrevemos a confesar a nadie, ni siquiera a nosotros mismos.

Todo es saludable, salvo interrogarse constantemente sobre el sentido de nuestros actos, todo es preferible a la única cuestión que importa.

Todo el mundo me exaspera. Pero me gusta reír. Y no puedo reír solo.

A la pregunta de por qué los monjes que le seguían estaban tan radiantes, Buda respondió que ello era debido a que no pensaban ni en el pasado ni en el futuro.

Quien no cree en el Destino prueba que no ha vivido.

Si las relaciones entre los seres humanos son tan difíciles es porque el ser humano ha sido creado para romperse la cara y no para tener "relaciones".

Lo maravilloso de esta vida es que cada día nos aporta una nueva razón de desaparecer.

Puesto que no se recuerdan más que las humillaciones y las derrotas, ¿para qué habrá servido el resto?

Habría que estar tan poco al corriente de todo como un ángel o un subnormal para creer que la calaverada humana puede acabar bien.

Lo que sé arruina lo que deseo.

[madison]

Jo, que penita de hilo, no hay apenas intervenciones, con lo bién que está

[Fley]

Brahms representa, según Nietzsche, die Melancolie des Unvermögens, la melancolía de la impotencia

Melancolía de la impotencia. Eso es lo que he buscado siempre para definir a Brahms y nunca he encontrado las palabras.

Quiero este libro.

[Fley]

La edición que hay a la venta en la Fnac es muy asequible.

[L'enfant terrible]

Jo, que penita de hilo, no hay apenas intervenciones, con lo bién que está

Yo subo todos los de Cioran, Bukowski y Miller que voy encontrando por las profundidades del subforo, pero en pocas horas vuelven a abandonar el mundo de las luces para hundirse sin remedio.

Y es que puede que haya vida, mas no esperanza.

[Sunrise]

Pienso leer este libro, me encantó "En las cimas de la desesperación", lo leí hace un par de años. También me atrae la vida de Cioran, su manera de enfocar la vida, aún me quedan muchas dudas sobre él, no sé definirlo, no sé si era positivo o más bien pesimista, me intriga mucho Cioran.

[Meletea]

Lo leí hace dos años y coincido con vosotros. Recuerdo que no había ningún fragmento desaprovechable.
Si no hubiera pertenecido a la biblioteca también hubiera colaborado con algunas líneas.

Es lo que tiene el alquiler, por eso lo evito.

[Ulalume]

Subo el hilo. Es una lástima que caiga tan rápido en el olvido, con lo que hay que decir del libro y del autor...

Lo comencé ayer por la noche, y pese a ser un libro de aforismos cortito no se lee rápido. Tras cada aforismo queda un regusto amargo que invita a la reflexión. Llevo apenas veinte páginas y ya ha dicho tantas verdades que me cuesta creer que me queden tantas páginas para acbarlo y que tenga más libros del estilo.

¡Saludos!

[Bukowski]

Qué grande, Emile Cioran. Los libros que leí de él me influenciaron mucho hace unos años. Esa forma de unir poesía, filosofía, asco, muerte, miedo, pesimismo,.... me encantaba refocilarme en mi propia miseria compartida. Ese maldito yo, En las cimas de la desesperación, El ocaso del pensamiento,.... maravillosos libros.

Eso sí, me fascina que un tipo que idealiza desde siempre el suicidio, el cual está presente en todos sus escritos, muera a los 84 años.

[madison]

jeje resulta algo contradictorio, aunque yo lo que pienso es que era un irónico de cuidado.

[Ulalume]

jeje resulta algo contradictorio, aunque yo lo que pienso es que era un irónico de cuidado.

¿Quién no es contradictorio?
Yo también creo que era irónico, en alguno de sus aforismos nos atrapa con esa ironía... no he podido evitar sonreír con alguno.

Es fascinante el apego que le tiene a la vida y el sufrimiento que a su vez le causa.

[Ulalume]

Eso sí, me fascina que un tipo que idealiza desde siempre el suicidio, el cual está presente en todos sus escritos, muera a los 84 años.

Una vez le preguntaron: "Si usted está tan desesperado, ¿por qué no se suicida? Y respondió: "Porque sólo hay una cosa que deteste más que la propia vida: la misma muerte".

[Bukowski]

Eso sí, me fascina que un tipo que idealiza desde siempre el suicidio, el cual está presente en todos sus escritos, muera a los 84 años.

Una vez le preguntaron: "Si usted está tan desesperado, ¿por qué no se suicida? Y respondió: "Porque sólo hay una cosa que deteste más que la propia vida: la misma muerte".

Genial.
Yo hasta me hice una camiseta con la portada de uno de sus libros.