El poder de la Poesía

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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El poder de la Poesía

Mensaje por artemisia » 30 Mar 2008 20:31

Bueno no quiero hablar aquí estrictamente de poesía sino más bien del poder de esta. No se si alguno de por aquí se ha leido La Dama Numero Trece de Somoza, en dicho libro se habla de versos con suficiente fuerza para modificar las actuaciones de un humano o de provocar cosas sobrenaturales. E incluso de hacer daño si realmente están bien recitados, en este caso se dice que solo hay ciertas personas con ese poder, y que solo hay autores concretos que están tocados con la varita de las musas, y que escriben versos dignos de ese poder. Sin embargo, más alla de dichos sucesos extrasensoriales, me quedo con la idea de que ciertos versos medianmente recitados provocan reacciones. Evidentemente no reacciones fuertes, pero estoy pensando en reacciones humanas, como amor, sentimientos, sensaciones de escalofrio, de calor....quiero decir nunca habeís leido un verso que os ha puesto los pelos de gallina, o que os ha hecho soñar....

Bueno si quereís podemos aprovechar este hilo para que cada uno cuelgue aquellos versos que le parecen sobrecogedores, ya sea por bonitos , por feos, por lugubres, o por cualquier otro motivo....

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Mensaje por 1452 » 30 Mar 2008 21:05

¡Qué buen hilo, Artemisia! :wink:
Bueno, yo voy a poner un poema que me impactó sobremanera cuando lo leí por primera vez y que me sigue impactando por la determinación que transmite.

Poema sin nombre
He de amoldarme a ti como el río a su cauce,
como el mar a su playa, como la espada a su vaina.
He de correr en ti,
he de cantar en ti,
he de guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo
como le sobra al río el aire, al mar la tierra,
a la espada la mesa del convite.
Dentro de ti no ha de faltarme
blandura de limo para mi corriente,
perfil de viento para mis olas,
ceñidura y reposo para mi acero.
Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay nada.
todo lo que eres tú está en su puesto;
todo lo que no seas tú me ha de ser vano.
En ti quepo, estoy hecha a tu medida;
pero si fuera en mí donde algo falta, me crezco...
si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.

Dulce María Loynaz
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Mensaje por artemisia » 30 Mar 2008 21:13

buenisimo mil....el libro de Somoza, aunque llevado al exceso, habla de eso, de lo que puede alcanzar la poesia, lo que provoca al quien la escucha....yo no se mucho de poesia, pero hay unos versos de becquer que siempre me parecieron llenos de sentimiento y pasión, son partes de una poesia mas larga...son estos:

Dos rojas lenguas de fuego,
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y al besarse
forman una sola llama...

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Mensaje por 1452 » 30 Mar 2008 21:21

Lo leí hace algún tiempo, Artemisia, pero apenas recuerdo nada de él. Para mi lista de relectura.
Respecto al poder de la poesía, más allá de que se crea en ello o no, en los trabajos de magia, se suele utilizar siempre la rima para llevarlos a cabo.

Esta rima de Bécquer en particular, siempre me ha estremecido al leerla.

Rima XXX
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón...
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: "¿Por que callé aquél día?"
y ella dirá. "¿Por qué no lloré yo?"

Gustavo Adolfo Bécquer
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Mensaje por artemisia » 30 Mar 2008 21:25

yo estoy convencida, de que la poesia ilustra cosas que no se podrían expresar de otro modo, no hay nada igualable a los sentimientos de amor, de locura, de nostalgia, de miedo, de terror incluso, que se expresan por medio de la poesia...

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Mensaje por 1452 » 30 Mar 2008 21:36

Estoy de acuerdo, Artemisia.
Lo que todavía no he llegado a averiguar es el por qué de esto. Yo creo que muchas veces tiene que ver con los números. Números en cuanto a la métrica de la poesía.
Puedes escribir un poema que apenas diga nada, pero si está bien medido, suele causar agrado en los demás por el ritmo. Sin embargo, creo que cuando escribes un poema de rima blanca (sin rima, sin medida en los versos, etc.), debe de inclinar a los demás a reflexionar, digamos que de alguna manera debe de ser más profundo para causar impresión. Es como si la simetría fuera algo importante para nosotros (que de hecho lo es porque se encuentra en toda la naturaleza) y la aceptáramos sin más. Algo así como lo que dicen de la belleza...que no necesita explicación.
Aunque esto son ideas mías nada más; luego al fin y al cabo, creo que cada uno se inclina por unos poemas u otros, en tanto en cuanto se siente reflejado o le gustaría sentirse reflejado en ellos de alguna manera.
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Mensaje por artemisia » 30 Mar 2008 21:37

en el libro de que os hablo, pone:

Un poema es un bosque lleno de trampas.
Recorres las estrofas ignorando que un solo verso, uno solo pero suficiente, afila las uñas aguardandote.

en este caso es porque el uso que se le otorga a la poesi es malo, pero en el fondo esas lineas son ciertas, porque unos pocos versos pueden hacerte soñar....

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Mensaje por 1452 » 02 Abr 2008 13:11

Sí Artemisia y yo voy más allá, un sólo verso, puede ser capaz de desgarrarte el alma; de alegría, de dolor, de tristeza, de esperanza...
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No ha habido ningún otro poema, que me haya transmitido el sentimiento de entrega, mejor que éste.

Vuestra soy, para vos nací
Vuestra soy, para Vos nací,
¿qué mandáis hacer de mí?

Soberana Majestad,
eterna sabiduría,
bondad buena al alma mía;
Dios alteza, un ser, bondad,
la gran vileza mirad
que hoy os canta amor así:
¿qué mandáis hacer de mí?

Vuestra soy, pues me criastes,
vuestra, pues me redimistes,
vuestra, pues que me sufristes,
vuestra pues que me llamastes,
vuestra porque me esperastes,
vuestra, pues no me perdí:
¿qué mandáis hacer de mí?

¿Qué mandáis, pues, buen Señor,
que haga tan vil criado?
¿Cuál oficio le habéis dado
a este esclavo pecador?
Veisme aquí, mi dulce Amor,
amor dulce, veisme aquí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Veis aquí mi corazón,
yo le pongo en vuestra palma,
mi cuerpo, mi vida y alma,
mis entrañas y afición;
dulce Esposo y redención,
pues por vuestra me ofrecí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Dadme muerte, dadme vida:
dad salud o enfermedad,
honra o deshonra me dad,
dadme guerra o paz crecida,
flaqueza o fuerza cumplida,
que a todo digo que sí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Dadme riqueza o pobreza,
dad consuelo o desconsuelo,
dadme alegría o tristeza,
dadme infierno o dadme cielo,
vida dulce, sol sin velo,
pues del todo me rendí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Si queréis, dadme oración,
si no, dadme sequedad,
si abundancia y devoción,
y si no esterilidad.
Soberana Majestad,
sólo hallo paz aquí:
¿qué mandáis hacer de mi?

Dadme, pues, sabiduría,
o por amor, ignorancia;
dadme años de abundancia,
o de hambre y carestía;
dad tiniebla o claro día,
revolvedme aquí o allí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Si queréis que esté holgando,
quiero por amor holgar.
Si me mandáis trabajar,
morir quiero trabajando.
Decid, ¿dónde, cómo y cuándo?
Decid, dulce Amor, decid:
¿qué mandáis hacer de mí?

Dadme Calvario o Tabor,
desierto o tierra abundosa;
sea Job en el dolor,
o Juan que al pecho reposa;
sea viña fructuosa
o estéril, si cumple así:
¿qué mandáis hacer de mí?

Sea José puesto en cadenas,
o de Egipto adelantado,
o David sufriendo penas,
o ya David encumbrado;
sea Jonás anegado,
o libertado de allí:
¿qué mandáis hacer de mí?

Esté callando o hablando,
haga fruto o no le haga,
muéstreme la ley mi llaga,
goce de Evangelio blando;
esté penando o gozando,
sólo vos en mí vivid:
¿qué mandáis hacer de mí?

Vuestra soy, para vos nací,
¿qué mandáis hacer de mí?

Santa Teresa de Jesús
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Y el que sigue es maravilloso, a veces hasta me duele leerlo:

Ausencia en todo veo:
tus ojos la reflejan.

Ausencia en todo escucho:
tu voz a tiempo suena.

Ausencia en todo aspiro:
tu aliento huele a hierba.

Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.

Ausencia en todo pruebo:
tu boca me destierra.

Ausencia en todo siento:
ausencia, ausencia, ausencia.

Miguel Hernández
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Mensaje por El Ekilibrio » 02 Abr 2008 13:35

LA VACA CEGA

Topant de cap en una i altra soca,
avançant d'esma pel camí de l'aigua,
se'n ve la vaca tota sola. És cega.
D'un cop de roc llançat amb mala traça
el vailet va buidar-li un ull, i en l'altre
se li ha posat un tel. La vaca és cega.
Ve a abeurar-se a la font com ans solia;
mes no amb el ferm posat d'altres vegades
ni amb ses companyes, no: ve tota sola.
Ses companyes, pels cingles, per les comes,
pel silenci dels prats i en la ribera,
fan dringar l'esquellot mentre pasturen
l'herba fresca a l'atzar... Ella cauria.
Topa de morro en l'esmolada pica
i recula afrontada... Però torna
i abaixa el cap a l'aigua i beu calmosa.
Beu poc, sens gaire set... Després aixeca
al cel, enorme, l'embanyada testa
amb un gran gesto tràgic; parpelleja
damunt les mortes nines, i se'n torna
orfe de llum, sota del sol que crema,
vacil.lant pels camins inoblidables,
brandant llànguidament la llarga cua.


Joan Maragall (el abuelo de Pascual)
Voy a ver si la veo traducida al castellano...
Este poema me duele cada vez que lo leo.

Edito: He encontrado una traducción de Unamuno...

En los troncos topando de cabeza,
hacia el agua avanzando vagorosa,
del todo sola va la vaca. Es ciega.
De una pedrada harto certera un ojo
le ha deshecho el boyero, y en el otro
se le ha puesto una tela. La vaca es ciega.
Va a abrevarse a la fuente que solía,
mas no cual otras veces con firmeza,
ni con sus compañeras, sino sola.
Sus hermanas por lomas y cañadas,
por silencio de prados y riberas,
hacen sonar la esquila mientras pastan
hierba fresca al azar. Ella caería.
Topa de morro en la gastada pila,
afrentada se arredra, pero torna,
dobla la frente al agua y bebe en calma.
Poco y casi sin sed; después levanta
al cielo enorme la testuz cornuda
con gesto de tragedia; parpadea
sobre las muertas niñas, y se vuelve,
bajo el ardiente sol, de lumbre huérfana,
por sendas que no olvida, vacilando,
blandiendo en languidez la larga cola.
Nunca discutas con un imbécil, te hará descender a su nivel y allí te ganará por experiencia
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Mensaje por 1452 » 02 Abr 2008 14:00

No lo había leído nunca, ¡qué triste! :(

Bueno, voy a poner el poema que casi siempre logra hacerme sonreír :D

Sonatina
La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.

Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

—«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».

Rubén Darío
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Petite*
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Mensaje por Petite* » 05 Abr 2008 01:35

Yo chicos, entro al hilo convencida de que la poesia es mas que arte, es todo un modo de vida y una vida con muchas ganas de seguir presente en cada uno de nosotros... Un poema, que me tocó el corazón y me enseñó que la poesía no es drama sin sentido, no es amor suicida, ni lagrimas que se van por la calle a las alcantarillas a ser olvidadas.. no.. la poesia no enseña.. que a pesar de todo.. a pesar de no haber sido dueños del amor de quie deseamos.. la esperanza nos hace escribir lo bella que es la vida.. cuando se vive con fé... Esto es "nocturno a rosario" del gran poeta Manuel Acuña...

Nocturno a Rosario

I

¡Pues bien! yo necesito
decirte que te adoro
decirte que te quiero
con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro,
que es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto
al grito que te imploro,
te imploro y te hablo en nombre
de mi última ilusión.

II

Yo quiero que tu sepas
que ya hace muchos días
estoy enfermo y pálido
de tanto no dormir;
que ya se han muerto todas
las esperanzas mías,
que están mis noches negras,
tan negras y sombrías,
que ya no sé ni dónde
se alzaba el porvenir.

III

De noche, cuando pongo
mis sienes en la almohada
y hacia otro mundo quiero
mi espíritu volver,
camino mucho, mucho,
y al fin de la jornada
las formas de mi madre
se pierden en la nada
y tú de nuevo vuelves
en mi alma a aparecer.

IV

Comprendo que tus besos
jamás han de ser míos,
comprendo que en tus ojos
no me he de ver jamás,
y te amo y en mis locos
y ardientes desvaríos
bendigo tus desdenes,
adoro tus desvíos,
y en vez de amarte menos
te quiero mucho más.

V

A veces pienso en darte
mi eterna despedida,
borrarte en mis recuerdos
y hundirte en mi pasión
mas si es en vano todo
y el alma no te olvida,
¿Qué quieres tú que yo haga,
pedazo de mi vida?
¿Qué quieres tu que yo haga
con este corazón?

VI

Y luego que ya estaba
concluído tu santuario,
tu lámpara encendida,
tu velo en el altar;
el sol de la mañana
detrás del campanario,
chispeando las antorchas,
humeando el incensario,
y abierta alla a lo lejos
la puerta del hogar...

VII

¡Qué hermoso hubiera sido
vivir bajo aquel techo,
los dos unidos siempre
y amándonos los dos;
tú siempre enamorada,
yo siempre satisfecho,
los dos una sola alma,
los dos un solo pecho,
y en medio de nosotros
mi madre como un Dios!

VIII

¡Figúrate qué hermosas
las horas de esa vida!
¡Qué dulce y bello el viaje
por una tierra así!
Y yo soñaba en eso,
mi santa prometida;
y al delirar en ello
con alma estremecida,
pensaba yo en ser bueno
por tí, no mas por ti.

IX

¡Bien sabe Dios que ese era
mi mas hermoso sueño,
mi afán y mi esperanza,
mi dicha y mi placer;
bien sabe Dios que en nada
cifraba yo mi empeño,
sino en amarte mucho
bajo el hogar risueño
que me envolvió en sus besos
cuando me vio nacer!

X

Esa era mi esperanza...
mas ya que a sus fulgores
se opone el hondo abismo
que existe entre los dos,
¡Adiós por la vez última,
amor de mis amores;
la luz de mis tinieblas,
la esencia de mis flores;
mi lira de poeta,
mi juventud, adiós!

Espero que os guste... Un cálido saludo a todos...

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Mensaje por 1452 » 07 Abr 2008 13:21

¡Qué bello, Nina!

Uno de los poemas de Benedetti que más me gustan y que para mí, personalmente, refleja la generosidad del amor:

Hagamos un trato
Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
ni hasta diez
sino contar
conmigo.
Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.
Pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe
que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti
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nosin
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Mensaje por nosin » 10 Abr 2008 09:22

La poesía es el género de los sentimientos. Es la pincelada corta que tiene que ser concisa y certera. La métrica atiende a la estética y la musicalidad; a la forma. Pero la palabra... ¡Ay, la palabra! Para mí es la combinación de una caja fuerte: hay unos números y un recorrido. Al final, se abre el corazón y cae una lágrima.

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azucena
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Mensaje por azucena » 10 Abr 2008 19:18

Nosin, me siento como tu sombra diciéndote ¡pero qué bien escribes! pero es que no puedo evitarlo ¡qué bien escribes! qué bonito es leerte. Espero que no te moleste que me repita :oops: pero es que:
Pero la palabra... ¡Ay, la palabra! Para mí es la combinación de una caja fuerte: hay unos números y un recorrido. Al final, se abre el corazón y cae una lágrima.
¿y te parecerá normal? Tienes un don, deberías escribir, muchacha.
Aquí tienes una lectora.

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Mensaje por julia » 10 Abr 2008 19:55

Estoy tratando de localizar un poema precioso de Agustín García Calvo que da íitulo a uno de sus libros de poemas: Libro de los conjuros, me parece que es una maravilla y para este hilo encaja a la perfección

Como no la encuentro la copio. No se, a mi me ha parecido siempre que tiene algo mágico.

A ti, negrura del agua,
madre mía, mi reína mora,raíz del mundo
maestra de niños ciegos,
aqui te conjuro.

De pensamiento vacía
calavera, preñada de algas y escaramujos,
mi luz de mi luna blanca,
aquí te conjuro.

A ti, que nombre no tienes,
yo te nombro, y por ser quien eres y por lo mucho
que con tu falta me llenas,
aquí te conjuro.

Yo mismo, a falta de otro
yo, al que otros le dicen "tú" para hacerlo suyo,
a ti, la que yo no eres
aquí te conjuro.

En tu regazo, y tus pechos
derramando las rosas negras y el vano humo
de letras y letanías
aquí te conjuro.


Para que huyas y vengas
y que acudas y que te vayas, que todo es uno
que te hundas y que amanezcas
aquí te conjuro.

con fuertes nombres vacíos,
ordenando tu miedo mío en dorados números
de los hondo de mi y del cielo
aquí te conjuro.

y por Poniente y Naciente,
por delante y detrás, por lo alto y lo profundo
y a izquierda y derecha mía
aquí te conjuro.

Eh, madre, aquí te conjuro,
mi verdad y mentira mía, mi prpopio luto,
luciérnaga de mi noche,
relámpago mudo.
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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