Blog
Entrevistas
Revista
Fotos
Se quedó observándose las palmas de las manos de un modo hipnótico. Un estado similar al que debe sentirse al seguir con la mirada el pendular de un medallón, o al menos, eso nos venden los hombres del espectáculo. Un entrelazado de caminos serpenteantes formando una red infinita, delimitada únicamente por el instrumento de medición; en esa tarde, sus ojos. Podría haberse cortado un trozo de piel, y, bajo el microscopio, comprobar que la maraña de hilos que componen su vida es mayor de lo que pensaba. Le venían a la memoria la mitosis y los filamentos de sus años de colegio.
¿Sería una especie de escritura profética?
-No, eso no puede ser -se dijo ocultando las manos de su inquisitiva mirada.
El problema eran las decisiones, elegir la ruta que tomar cuando no quedaba más remedio.
Tomar el tren, o no tomarlo. No tiene nada que ver con comprar el billete, y mucho menos con reservarlo (y si eso lo recoges...).
¿Arriesgar?, decían que era lo suyo, dado que adoraba el juego, el alcohol, las drogas, el sexo. Pero para sí, sabía que en realidad perder todo aquello no significaba absolutamente nada. Sólo se trataba de la cabeza y el cuerpo, nada en comparación con el alma. Corazón, garganta, o estómago. Es igual. Eso lo llevaba en la palma, y cuando no se trata con la razón no hay elecciones que valgan.
Lentamente volvió a sacar las manos de su escondrijo. Clavó la vista en el lunar de la palma izquierda, bajo el dedo corazón; el monte de saturno, que le llaman los quiromáticos. No comprendía qué quería decirle la rueda de la fortuna.
Volteó las manos.
Las uñas perfectamente pintadas y cuidadas, dagas afiladas servían a su vez de dedos, cicatrices, quemaduras, otro par de lunares paralelos, como 2 ojos que acechan.
-Quizás me vigilan desde ahí mis dioses, mis amores perdidos, las vidas que extraño.
Se sentó en el sofá sin haber tomado aún la decisión que tanto la inquietaba. Sus manos no le hablaban claro, podría pasarse 6 días mirándolas y no entender nada de lo escrito. Y eso hizo. Seis días subsistiendo a base de marihuana, huevos y whisky, sin perder de vista sus manos.
Pero al séptimo día le interrumpió el teléfono en sus cavilaciones. Tendría que dejar de verse una mano.
-¿Si?
-Eh!hola; qué tal te va... llevo diez días sin saber nada de tí.
-Ya, he estado mirándome las manos.
-Ajá. No tienes muy buena voz.
-La mala vida.
-Bueno, te llamaba para zanjar la conversación que teníamos pendiente.
-... dime...
-No voy a hablar contigo en persona, porque así es todo más facil. He estado esperando a que hicieras algo,que decidieras, me llamaras.
-....
-y sigo esperando. Si te asaltan tantas duidas es por algo, que por desgraccia ni tú sabes qué es. Pero te lo voy a decir yo: tienes miedo. Es una opción válida, por supuesto, pero yo no dispongo de tanta paciencia... en resumen; me voy. Y no creo que vuelva en mucho tiempo. Me ha salido lo del trabajo ése que te conté, y lo voy a aceptar. No puedo más con las medias tintas. Lo siento.
-...
-Salgo esta tarde en tren para coger el ferry. No puedo alargar más esto.
-...
-¿No dices nada? Como siempre. ¿Ves?. Lo dicho. Cuídate, y un beso. No creo que nos volvamos a ver...
.... tu tu tu tu tu tu tu tu tu ............
El tono gélido y la decepción que percibió en su voz consiguió llenarle de lágrimas la cuenca de las manos.
Tenían una consistencia extraña, una energía moribunda con tal cohesión entre sus moléculas que no se le escurría nada entre las grietas de las manos. Permanecía inalterable, como un estanque helado que arde. En la superficie ondeaba su reflejo, y en el fondo se veía el lunar saturnino. Por un instante creyó reconocerse en él, pero el lago cristalino comenzó a teñirse de oscuro. Le recordaba al primer agua que sale de unas cañerías sin usar durante los últimos quince años. Se formó un remolino cuya magnitud iba in crescendo. Eran lágrimas azabaches, señal que inequívocamente interpretó como podredumbre del alma. Tanta pureza de sentimiento, tanto odio, y tanto amor encerrado, que al tomar contacto con el aire, al salir de su coraza, se oxidaba. Como el corazón de una manzana.
Se derrumbó sobre la alfombra sin sentido. El temblor de los labios auguraba la catástrofe. Abrió la boca y, el gusano que durante tantos años había alimentado con su introversión, escapaba, la abandonaba también, llevándose como trofeo su corazón. Chorreante de tinta negra.
Un último suspiro.
Extraño, surrealista, dramático, lleno de emotividad y fuerza... Ha sido sorprendente, Phibs. 
La última vez que hable con ella, terminando biblioteconomía