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Fotos¿Quien aprende mi lección completa?
¿Patrón, oficial y aprendiz?... ¿Creyente y ateo?
¿El estupido y el sabio pensador... padres e hijos... mercader y vendedor y porteador y comprador... editor, autor, artista y escolar?
Acercaos y comenzad,
no es una lección..., pone los cimientos para una buena lección , y esa para otra, y cada una nueva para otra más.
Las grandes leyes se aceptan y se difunden sin discusiones, yo soy del mismo estilo, porque soy su amigo
nos queremos como iguales...yo no me detengo a hacerles reverencias.
Estoy acostado abstraído y oigo historias maravillosas sobre
las cosas y sobre las razones de las cosas,
son tan hermosas que me obligué a escuchar.
No puedo decir a nadie lo que oigo... no puedo decírmelo a mí mismo... es demasiado hermoso.
...sigue...
Walt Whitman
Moderadores: lunallena, Tessia
...del anterior...
No es asunto baladí este globo redondo y delicioso, que se
mueve con tal exactitud en su órbita constantemente,
sin una desviación o sin el error de un solo segundo;
no creo que se hiciese en seis días, ni en diez mil años, ni
en diez millones de años,
ni que se planificara y construyera una cosa tras otra,
como un arquitecto hace los planos y construye una
casa.
No creo que setenta años sean la vida de un hombre o una mujer,
ni que setenta millones de años sean la vida de un hombre o una mujer,
ni que los años algún día detengan mi existencia o la de
cualquier otra persona.
¿Es prodigioso que yo sea inmortal si todos somos inmortales?
Se que es prodigoso... pero mi vista también es prodigiosa...y tambien
es prodigioso como fue concebido en el vientre de mi madre,
y como yo no era evidente entonces pero lo soy ahora... y
nací el último día de mayo de 1819... y pasé de ser un bebé que
arrastraba a hablar y caminar en tres veranos y tres inviernos... es
tambien prodioso...
No es asunto baladí este globo redondo y delicioso, que se
mueve con tal exactitud en su órbita constantemente,
sin una desviación o sin el error de un solo segundo;
no creo que se hiciese en seis días, ni en diez mil años, ni
en diez millones de años,
ni que se planificara y construyera una cosa tras otra,
como un arquitecto hace los planos y construye una
casa.
No creo que setenta años sean la vida de un hombre o una mujer,
ni que setenta millones de años sean la vida de un hombre o una mujer,
ni que los años algún día detengan mi existencia o la de
cualquier otra persona.
¿Es prodigioso que yo sea inmortal si todos somos inmortales?
Se que es prodigoso... pero mi vista también es prodigiosa...y tambien
es prodigioso como fue concebido en el vientre de mi madre,
y como yo no era evidente entonces pero lo soy ahora... y
nací el último día de mayo de 1819... y pasé de ser un bebé que
arrastraba a hablar y caminar en tres veranos y tres inviernos... es
tambien prodioso...
1
CUANDO LEI EL LIBRO
Cuando leí el libro, la célebre biografía
¿es esto, me dije,
lo que el autor llama la vida de un hombre?
¿Alguien, una vez muerto yo,
escribiría así mi vida?
Como si algún hombre conociera
en realidad algo de mi vida:
Yo mismo pienso ahora con frecuencia
que nada o muy poco sé de mi verdadera vida
apenas atisbos,
algunos indicios débiles, difusos e indirectos
que persigo para poder exponer aquí
Cuando leí el libro, la célebre biografía
¿es esto, me dije,
lo que el autor llama la vida de un hombre?
¿Alguien, una vez muerto yo,
escribiría así mi vida?
Como si algún hombre conociera
en realidad algo de mi vida:
Yo mismo pienso ahora con frecuencia
que nada o muy poco sé de mi verdadera vida
apenas atisbos,
algunos indicios débiles, difusos e indirectos
que persigo para poder exponer aquí
DE DERIVA
DE LA CUNA QUE SE MECE SIN CESAR...
De la cuna que se mece sin cesar,
de la garganta del sinsonte, la lanzadera musical,
de la medianoche de septiembre,
por las arenas estériles y los campos que están más allá,
por donde el niño al dejar la cama se aventuró sólo, con la cabeza
desnuda, descalzo.
Por debajo del halo que me envuelve,
por encima del juego mísitico de sombras que se retuercen
y se entrecruzan como si estuvieran vivas,
saliendo de las matas de los escaramujos y las moras,
desde los recuerdos del pájaro que me cantó,
desde tus recuerdos triste hermano, desde las espasmódicas
subidas y caídas que oí,
por debajo de la media luna amarilla que ha salido tarde y
están hinchada como de llorar,
desde las notas iniciales de deseo y de amor allí en la
bruma,
desde las mil respuestas de mi corazón que nunca acabarán,
desde las miríadas de palabras que suscitan,
desde la palabra más rotunda y más deliciosa que ninguna,
desde la que ahora vuelven a visitar la escena,
como un rebaño, temblando, levantándose o pasando por encima,
traído aqui, antes de que todo se me escape, de prisa,
un hombre,y un niño pequeño otra vez con estas lágrimas,
me arrojo enla arena, desafío las olas,
yo, cantor de penas y alegrías, fundidor del ahora y de lo
por venir,
sirviéndome de todas las señales, pero presto superándolas,
canto un recuerdo.
De la cuna que se mece sin cesar,
de la garganta del sinsonte, la lanzadera musical,
de la medianoche de septiembre,
por las arenas estériles y los campos que están más allá,
por donde el niño al dejar la cama se aventuró sólo, con la cabeza
desnuda, descalzo.
Por debajo del halo que me envuelve,
por encima del juego mísitico de sombras que se retuercen
y se entrecruzan como si estuvieran vivas,
saliendo de las matas de los escaramujos y las moras,
desde los recuerdos del pájaro que me cantó,
desde tus recuerdos triste hermano, desde las espasmódicas
subidas y caídas que oí,
por debajo de la media luna amarilla que ha salido tarde y
están hinchada como de llorar,
desde las notas iniciales de deseo y de amor allí en la
bruma,
desde las mil respuestas de mi corazón que nunca acabarán,
desde las miríadas de palabras que suscitan,
desde la palabra más rotunda y más deliciosa que ninguna,
desde la que ahora vuelven a visitar la escena,
como un rebaño, temblando, levantándose o pasando por encima,
traído aqui, antes de que todo se me escape, de prisa,
un hombre,y un niño pequeño otra vez con estas lágrimas,
me arrojo enla arena, desafío las olas,
yo, cantor de penas y alegrías, fundidor del ahora y de lo
por venir,
sirviéndome de todas las señales, pero presto superándolas,
canto un recuerdo.
1
No dejes que termine el día
sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite
el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer
de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y
las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continua:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes. Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este
mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
se puede hacer bella poesía sobre pequeñas
cosas,
pero no podemos remar en contra
de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
aprende de quienes puedan enseñarte.
las experiencias de quienes
nos precedieron de nuestros
"poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros.
Los "poetas vivos"
No permitas que la vida
te pase a ti sin que la vivas.....
sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite
el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer
de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y
las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continua:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes. Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este
mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
se puede hacer bella poesía sobre pequeñas
cosas,
pero no podemos remar en contra
de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
aprende de quienes puedan enseñarte.
las experiencias de quienes
nos precedieron de nuestros
"poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros.
Los "poetas vivos"
No permitas que la vida
te pase a ti sin que la vivas.....
WALT WHITMAN
Me extraña que no esté por aquí, así que lo añado.
alohacriticon.com escribió:Walt Whitman nacio en mayo del 1819 en unapoblación cercana a long Island, excatamente en West Hills.
(...)
Eran 9 hermanos, su padre era carpintero. (...)
Con cuatro años toda la familia se trsaladó a Brooklyn y allí se preparó para trabajar en una imprenta. (...)
En el año 1836 empieza a trabajar en una escuela de Long Island y en 1841 inicia su carrera de periodista(...) incluso llegó a ser director del diario Long islander y Brooklyn Eagle.
En 1850 se traslada a Nueva Orlenas y trabajó como constructor durante cinco años.
En 1855 editó la colección de poemas "Hojas de Hierba", que al larga se convirtio en su unica y esencial obra. (...)
Fue tachado de obsceno por parte de ls comunidades mas conservadoras, incluso muchos textos fueron corregidos y acrecentado-(...)
Whitman ocupó el puesto de enfermero en la guerra civil y cuando finalizó el conflicto bélico trabajó como oficinista en el Deparatmento de Interior y en la Fiscalía general.
En el año 1873 sufrió un ataque de apoplejía porvocandole una parálisis parcial, se retiró y se fué a vivir a Camdell, allí se dedicó a descansar junto a su hermano Geroge. falleció en esta localidad cuando contaba 72 años, era el 26 de Marzo del 1892
Compré un libro suyo hace bastantes años, porque Isadora Duncan (bailarina estadounidense de los años 20) era una gran aficionada a sus poemas -tuve un cuelgue importante con esta mujer, leí tres de sus biografias seguidas 
Sin embargo, Whitman no me impresionó demasiado, no sé si porque a mí la poesía no me va mucho, o porque lo de leerlas traducidas a la fuerza ha de hacerles perder mucho ¿no?
Sin embargo, Whitman no me impresionó demasiado, no sé si porque a mí la poesía no me va mucho, o porque lo de leerlas traducidas a la fuerza ha de hacerles perder mucho ¿no?
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Nuestra editorial: www.osapolar.es
Si cedes una libertad por egoísmo, acabarás perdiéndolas todas.
Mis diseños
Si cedes una libertad por egoísmo, acabarás perdiéndolas todas.