Elena Martin Vivaldi

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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enucleado
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Elena Martin Vivaldi

Mensaje por enucleado » 03 Oct 2010 15:28

Imagen

ELENA MARTÍN VIVALDI, nació en Granada en el año 1907 en el seno de una familia universitaria. Su padre, José Martín Barrales, fue catedrático de Ginecología y hombre de talante progresista, por ello quizá fue una de las pocas mujeres que estudiaban en esa época.

En 1938 se licenció en Magisterio y Filosofía y Letras por la Universidad de Granada.

En el año 1942 opositó al Cuerpo de Bibliotecas, Archivos y Museos y obtuvo una plaza como archivera; en calidad de tal trabajó en Huelva, el Archivo de Indias de Sevilla y la biblioteca de la Universidad de Granada. La plaza le permitió la independencia económica necesaria para escribir y el estímulo del contacto continuado con los libros.

Fue contemporánea de algunos poetas de la Generación del 27, pero no se la suele incluir con ellos dado que empezó a escribir mucho más tarde. Publicó su primera obra en 1945 y por ello se le considera como el “enlace” entre la Generación del 27 y poetas de movimientos posteriores, como Antonio Carvajal, Luis García Montero, Rafael Juarez, Javier Egea, Luis Muñoz, etc.

Gallego Morell diría de ella:

"Elena Martín Vivaldi pertenece a una Andalucía poética que no va a remolque de Alberti o de Lorca, sino que enhebra con el aliento de Juan Ramón Jiménez y de Salinas después, y de Bécquer antes".

La poesía de Martín Vivaldi se caracteriza por un tono intimista y melancólico y un romanticismo callado donde resuena, el eco de Gustavo Adolfo Bécquer. En ella hay una fuerte presencia de la frustración vital y amorosa, pero no es una poesía pesimista sino muy al contrario es un continuo reafirmarse en la esperanza. La naturaleza, árboles y flores y pájaros sobre todo, supone una constante a lo largo de su obra, con el paisaje como reflejo del estado anímico o moral, regalando así una lección de humanidad.

Su obra poética completa se publicó bajo el título Tiempo a la orilla, en 1985. En 1988 recibió el nombramiento de Hija predilecta de Granada. Fue, así mismo,galardonada con la medalla de la Real Academia de Bellas Artes de Granada diez años después, en 1998, Elena fallecía y con ella se iba una de las voces poéticas más claras y sugerentes de la literatura andaluza de posguerra.
Fuente


A veces llueve y vuelan los pensamientos allá lejos (hipnosis).

* * *

Una tarde,buscando en una tienda de cometas,le pregunté a una chica
¿Sabes de algún poeta que escriba obsesivamente sobre la lluvia?
-Yo cuando llueve solo pienso en coger un paraguas ,me respondió
Por suerte,antes de que naciera,ya conocía a Elena Martin Vivaldi


* * *

La lluvia en el insomnio

Llueves, la noche, llueves reclamando
mi atención, la mirada,
mi entrega a tu constante, entrañada,
pasión.
Llueves y llueves, lluvia de la noche,
lluvia que te proclamas vencedora
de la estrella más alta,
que pregonas, abates el silencio,
repitiendo tu nombre y tu destino
de palabra insaciable.
Llueves y llueves más,
cuelgas tus hilos
de un cielo recobrado
en tu sombra y acento.
Llueve tu acompasado ritmo sobre el tejado,
el árbol,
por las ramas,
la tierra,
en la carne,
en la ausencia.
Iluminas la noche y la oscureces.
Hablas y dices tu húmeda pregunta
al que insomne te espía.
Pero yo no respondo.
¿Qué me tiene
la frente dolorida, y sin espejos
donde encontrar el corredor que lleve
hasta el hondo lugar que se extiende en lo oscuro,
revelador de un sueño?
¿Por qué tu voz no es hoy
brillante azul,
liviana,
alegre, triste,
desvelada, mía?

¿Por qué no es puente, aroma
trayéndome el asombro de tus manos?

¿Por qué me dejas sola, con mis ojos
ciegos a la verdad que tú le siembras
a corazón sencillo,
al hombre que te escucha sintiéndose más tierra,
más árbol, más deseo,
más rama, más raíz
y más humano?
Déjame de tu nombre la inquietud,
guardada en el temblor de tu insistencia.
Que mañana la encuentre,
cuando el sueño
haya borrado este desasimiento,
y amanezca yo en ti,
ya luz y llama.

COMO LLUVIA

La noche me pregunta el porqué de la vida.
Yo sola ¿qué le digo? Me pregunta y pregunto
con la ausencia en las manos y en los ojos distancias.

Qué filo de amenazas me enrarece las horas,
frío, fino estilete horada la esperanza.
No hay luz donde amanece, pero siempre es de noche.

Dan las cuatro. El silencio revive las estrellas,
dentro de su misterio se oculta la respuesta
de esta informe inquietud que a los años persigue.

Dolor, inquietud, miedo, sombras, oscura noche,
os dejo como lluvia lo que el llanto no dice,
y firmo mi palabra con la sangre vencida.

La lluvia

¿Cómo sería la lluvia
si no fuera de aroma,
de recuerdo,
de nube,
de color
y de llanto?
¿Cómo se oiría la lluvia,
si no brillara intensa,
pálida,
azul,
violeta,
relámpago,
arco iris
de olores y esperanzas?
¿Cómo daría la lluvia su olor,
su gris perfume,
si no fuera aquel ritmo,
aquella voz,
el canto,
eco lejano,
el viento,
una escala de ensueños?
¿Cómo sería la lluvia,
si no fuera su nombre?

* * *


( ) + * = ¿ ?

editado por moderación
* * *

enucleado
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Re: Lluvia-Martin Vivaldi

Mensaje por enucleado » 03 Oct 2010 15:34

Desconocida por el gran publico,conocida en ambitos locales y reconocida por algunos críticos que no tienen el alma encerada (cera que no arde).

* * *

Me he asomado -ventanas entreabiertas-
porque llueve la noche.
Llueve por mí.
* * *

enucleado
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Re: Lluvia-Martin Vivaldi

Mensaje por enucleado » 03 Oct 2010 17:12

Luna
(C--- --- -- ----).
fría como el acero


* * *


Por tu silencio azul

Tu, luna, si me hablaras,
si debajo de tu corazòn frìo
tuvieras, libre, un alma.

Si dentro de tu silencio azul
palpitaran palabras encendidas,
a mi vencida sangre despertando.

Si tus pasos dejaran una senda
y un marcado camino
para escapar al mundo de lo incierto.

Ay, luna, si llegaras,
luz de errante desvelo,
hasta mi casa.

Si abrieras los balcones de la noche,
y entre escalas de aromas
tus manos me tendieras.

Si olvidando tu ciega indiferencia,
llenaras a mis ojos de esos verdes
paisajes, donde tienes
escondido el secreto de tu llama.

Ay, luna, siempre luna,
por tu ventura inmòvil,
inùtilmente luna de mi llanto.

Si tu me oyeras, luna!

* * *

Luna acerada
* * *

enucleado
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Re: Lluvia-Martin Vivaldi

Mensaje por enucleado » 17 Oct 2010 09:08

OTRO DOMINGO



Leyendo un libro de Virginia Woolf



Y es de nuevo domingo.

Y la tarde envejece,

y tiene un corazón lastimado de nombres,

herido de renuncias,

y un silencio despierto por anónimos pasos,

pulso gris de la casa.

Y estay sola

y leo

un libro:

alma

que se desnuda,

que dice del recuerdo,

de la vida que pasa,

de los hombres que existen, a pesar de su historia;

de problemas y nimios sucedidos,

de cosas que, sin embargo,

ponen su temblor hacia el labio.

Y estoy sola,

y quisiera

que el teléfono hablara,

que hablaran los extraños,

que cruzaran imágenes,

las próximas y ausentes.

Imagen,

compañía,

voces que se entrelazan.



Y es domingo.

Y como siempre es tarde.

Debo negarle al llanto

su alivio de almohada,

su consuelo prohibido

por leyes de esta hora.

Y debo estar en pie,

desviar la mirada,

arrinconando el fácil peligro a la tristeza,

negándome a su astuta

maquinación,

su trampa.

Pero ya es noche. Escribo

—y estoy sola— y el mundo

gime. Existen calles, tráfico,

enamorados, gentes,

las ciudades.

Hay un hombre,

otro hombre,

más dolor,

risas, luces.

Hay crímenes, angustias.

Y chocan

por el aire palabras sin sentido.



Y estoy sola, es domingo.

Un cigarrillo ... , otro,

un contener las manos

que descubren, apresan la soledad.



Es la vida. Página densa, en blanco,

colmada,

rota,

sucia de barro;

alucinante,

limpia,

manancial, casi río.

Vida.



Ya no hay tarde. Es domingo,

y escucho

otra vez el silencio.


Enlace
* * *

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madison
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Re: Elena Martin Vivaldi

Mensaje por madison » 17 Oct 2010 10:56

Tenemos que cantar para que al fin nos oigan.
Nosotros, los que tenemos las manos extendidas,
arañando los cielos ignorados.
Nosotros, los que creemos que la vida no es cuento.
Nosotras, las mujeres que perdimos la siembra
y sabemos que el trigo tiembla rubio en los campos.
Nosotros, los que entendemos que el dolor no es renta;
nosotros, que teníamos
una carta de amor guardada como un sueño.
Nosotras, las mujeres
que tuvimos caricias para un niño
y nos gustaba el cielo gris de la lluvia.
Nosotros,
que no queremos más progreso y lucha
que el de un verso prendido en una rama,
y saber que la luna no permite adjetivos.
Nosotros,
que todavía miramos
esa lívida luz cayéndose en la tarde.
Nosotros, los poetas,
los que llevamos la palabra en la sangre;
nosotros,
tenemos que cantar
con la voz ronca del romanticismo.
Tenemos que cantar,
alzando la bandera en cruz de nuestros brazos,
tenemos que cantar
para que el mundo cumpla
los años de su eterna bienvenida.
Publicado por Jesús Amaya en 15:06

Sergius
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Re: Elena Martin Vivaldi

Mensaje por Sergius » 23 Ene 2011 01:15

Quando estaba en Granada, en la Casa de los Tiros, he visto sus versos en la pared. Y me han gustado mucho. En la biblioteca universitaria no he tenido tiempo para buscar y copiarlos. Ahora no sé, donde encontrarlos. En lnternet estan no más que 5—6. Si algún buen corazón puede copiar y enviarme un poco de los versos de esta poetisa, estaré muy reconocido. Vivo en Rusia, por eso comprar aqui sus libros es muy dificil.

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Pastora
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Re: Elena Martin Vivaldi

Mensaje por Pastora » 13 Feb 2011 21:56

Primera Palabra

Primer día.
Primera palabra.
Atrás quedó el dolor, su mano alzada
que golpeó en el rostro del ensueño,
buscando las raíces, el germen de ilusiones
crecido en esta tierra dura y seca
de la carne cansada.
Pero sus dedos torpes no han podido
romper esta corteza improbable y rebelde,
su pujanza de espera.
Primer día.
Primera palabra.
La lucha empieza ahora
con un rubor de llama.

Detrás del dolor brilla
la rama verde y tallo.

Elena Martín Vivaldi


:P
La casa estaba callada y el mundo estaba sereno,
el lector se convirtió en libro; y noche de verano.(Wallace Stevens)

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Pastora
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Re: Elena Martin Vivaldi

Mensaje por Pastora » 13 Feb 2011 21:58

Y 14

Tan lejos va el recuerdo, tan lejana
la imagen ?esta noche- del pasado,
tan parece mentira lo soñado
como la realidad de fiel mañana.

Esfumándose va, materia vana,
aquello que en mi mente está grabado,
y no sé si es real o imaginado
todo aquel mundo donde anduve ufana.

Instantes son de angustia, cuando veo
cómo se me deshace lo que un día
fuera luz y verdad resplandeciente.

Yo quisiera creer, y ya no creo.
Allí me miro. Y era. Allí vivía.
Hoy sólo sombras luchan en mi mente.

Elena Martín Vivaldi
La casa estaba callada y el mundo estaba sereno,
el lector se convirtió en libro; y noche de verano.(Wallace Stevens)

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