Antonio Porpetta

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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Antonio Porpetta

Mensaje por Maritosa.chan » 29 Ago 2006 19:54

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La Herida

Poesía es respirar
por la herida.

Leopoldo de Luis.

Si vuestra herida es, sencillamente,
una simple lesión de los tejidos
penetrante o contusa,
una ofensa a la piel originada
por violencia exterior,
más o menos extensa o lacerante,
más o menos profunda...
la solución es fácil: una cura
con la asepsia debida,
una limpia sutura realizada
por un buen terapeuta,
y sólo os quedará la cicatriz.
O ni siquiera eso: puro olvido.

Más si la herida oculta su amenaza
en hondos laberintos,
y extiende la espiral de su amargura
por secretas regiones, invadiendo
los huecos intangibles, las calladas
raíces de lo humano,
lenta será la lucha, imposible su exacta curación.
Habitará en vosotros como un huésped
cercano y duradero,
sangre será de vuestra propia sangre,
testigo implacable del latido.
Con el tiempo será la compañera
de tristes aventuras:
quizá lleguéis a amarla porque os ame
con su aterida voz, con la certeza
de su tenaz caricia.
Y algún día
despertaréis sin miedo respirando
por ella, y en su imperio
quedará encarcelada vuestra vida.
Aunque os ciegue su llanto, aunque os pese
su carga de dolor.
Porque sólo seréis lo que ella os duela.

Antonio Porpetta
"L'amour est fou ou n'est pas" La vie est ailleurs. M.K.

Leyendo: La invitada, Simone de Beauvoir
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sueños
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Mensaje por sueños » 29 Ago 2006 20:31

muy bonita, preciosa...

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Mensaje por Maritosa.chan » 14 Sep 2006 01:09

Imagen Otra, otra... Imagen

El poeta explica:
Aunque yo soy mediterráneo —por nacimiento y, creo, por carácter— no nací junto al mar, sino treinta kilómetros al interior, en un paisaje desértico, gris, un tanto desolador. Muy cerca del mar, presintiéndolo, casi escuchándolo, pero no junto a él.

De ahí surge este poema:

El mar llegó contigo

Yo nunca tuve el mar:
mi infancia oscura
fue una siesta de cobre en alacenas
donde todo era fuego y jaramago,
donde todo era un rito de orfandades,
de pupilas vacías.
El mar era mi llanto:
gaviotas en mi frente
me hablaban de esa patria, dibujaban
sus azules fronteras,
su extensa libertad, su luz sonora.
Y yo en mi ausencia,
niño triste y cansado,
viendo pasar los días.

Pero llegaste tú,
y el mar llegó contigo.
Traías en tus manos la pulpa de las olas,
brilladora y furtiva, en tu pelo
un rebullir de peces asombrados,
y en tus ojos isleños
como un viento salino que cantara.

Era tu piel de arena, tu cintura
una tierna bahía,
tus pechos desbocados un refugio
de veleros sin sueño,
hasta en tu voz guardabas
un no sé qué de brújulas y espumas.

Y te acercaste a mí:
en tus acantilados
yo vi nacer el sol,
me cobijé en tus playas,
aprendí a navegar entre tus islas,
y me encontré la vida buceando
tus simas luminosas.
Yo nunca tuve el mar:
mi infancia oscura
era un sediento páramo sin nombre.
Pero llegaste tú,
y el mar llegó contigo
para siempre.



Dios mío, qué hermosura!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! :marie_bow:
"L'amour est fou ou n'est pas" La vie est ailleurs. M.K.

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Mensaje por Maritosa.chan » 14 Sep 2006 01:20

Súplica del mar

Tanta ausencia de mar hay en mis ojos,
que en él quiero vivir
mi vida más callada.

Exactamente en él,
en lo más puro.
No en un vano crepúsculo de mármoles
y bronces florentinos, ni en el hosco
clamor de las raíces,
regresado a la arcilla,
ni siquiera
ya trascendido en humo,
aunque así me surcaran las alondras
y el viento fuera mío.
Exactamente en él,
en sus honduras,
en la ciega extensión de sus praderas.

Cuando el sueño me asombre
y me invite a regiones escondidas,
llévame al mar,
regrésame a su abrazo,
a la verde caricia que no acaba,
a su canción de cuna.

Ya presiento
su ancha bienvenida,
su sereno vaivén,
su regazo de madre que me espera.
Llévame al mar,
devuélveme a las olas:
he de encontrar en ellas
ese claro silencio que me habita,
esa luz que me bulle entre la sangre,
esa verdad azul que me acompaña
desde los viejos días.
"L'amour est fou ou n'est pas" La vie est ailleurs. M.K.

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Mensaje por azucena » 17 Sep 2006 19:33

Me han gustado mucho las del mar, Maritosa, son preciosas.

Si quieres podrías poner alguna nota biográfica del autor en el primer mensaje ¿no? así lo conocemos :D , por mi parte ni idea sonre él :?

La que más bonita me ha parecido es la primera que habla del mar. La de las heridas no me ha gustado, pero es por mi, no por la poesía.

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Mensaje por Maritosa.chan » 19 Sep 2006 02:02

Si ya sabía yo que esa no te iba a gustar jijijii... ains, una reseña biográfica?? A buscarla...
Yo conocí a Antonio Porpetta en el Festival Internacional de Poesía de Medellín, es un tipo muy simpaticón, acá no se consiguen sus libros, ustedes los españoles deberían aprovechar porque es excelente...
ImagenNacido en Elda/Alicante (España), el 14 de febrero de 1936.
Reside en Madrid ----> O_O
Casado con la poeta y editora Luzmaría Jiménez Faro. Dos hijas: Paloma y Marta.

Licenciado en Derecho y doctor en Ciencias de la Información; Diplomado en Genealogía, Heráldica y Nobiliaria. Ensayista (premio Ciudad de Valencia, 996). Miembro Correspondiente de las Academias Norteamericana (Nueva York) y Guatemalteca (Guatemala) de la Lengua Española. Diversas distinciones extranjeras.

Poemarios publicados: "Por un cálido sendero" (1978), "La huella de la ceniza" (1980), "Cuaderno de los acercamientos" (1980), "Meditación de los asombros" (1981), "Ardieron ya los sándalos" (1982), "El clavicordio ante el espejo" (1984), "Los sigilos violados" (1985), "Territorio del fuego" (1988) (Excelente!!!), "Década del insomnio" (antol. 1990), "Adagio mediterráneo" (1997), "Silva de extravagancias" (2000), "Penúltima intemperie" (antol. 2002), "De la memoria azul (2003). Premios a poemarios: Fastenrath (1987), Ángaro (1980), Gules (1981), Hilly Mendelssohn (1983), Provincia de León (1985), José Hierro (1996), Ciudad de Valencia (1999), Crítica (Valencia, 2001).
"L'amour est fou ou n'est pas" La vie est ailleurs. M.K.

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Mensaje por julia » 19 Sep 2006 07:31

Maritosa.Chan, me encanta esto de que incluir la biografia, sobre todo en autores no muy conocidos, ya sabemos que la poesía no es un género muy difundido .
Es un acto de caridad cultural para los amantes de ella, lo de darnos a conocer nuevos autores :60:
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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azucena
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Mensaje por azucena » 19 Sep 2006 08:53

Increible que venga la dirección en internet ¿no? ains, si queremos podemos ir a que nos firme un ejemplar :roll: que mal.

Mari, gracias :D

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Mensaje por julia » 19 Sep 2006 12:25

Pues lo de la direccion se me ha pasado..... pero si que es una pasada, Casi seria mejor quitarla no?
Por la intimidad y esas cosas asi que procedo......
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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Mensaje por Maritosa.chan » 22 Sep 2006 00:27

Sí, es raro haber encontrado la dirección, yo me quedé O_O jijijiiiji... Azu, has visto que le puso Marta a una de sus hijas? ^_^

Para los que disfrutan más de escuchar los poemas que de leerlos... ejummm... Azu, ejummm... Las Sirenas

Pongo otroooooo!! Es de Territorios del fuego, todo el libro narra los preludios del encuentro amoroso y éste es el último poema (me parece estarlo escuchando, era fascinante la pasión con que lo leía):

Donde el sexo recibe la más ardiente dádiva
y corresponde con igual generosidad


Cúspide del incendio:
un edicto de fiebre nos reclama
con su sed de amapolas
el óbolo final de este preludio
tan largamente hermoso.
Ya se abren
tus pétalos, ya escucho
tu rojo palpitar,
la balada candente
que surge de tu hondura.
Qué respiro,
qué aliento inagotable
en este fontanar,
en esta alegre herida:
no hay camino
que no conduzca a ti, ni singladura
que no rinda sus naves
en tu ardiente bahía.
Con la urgente liturgia de los dioses
me invitas al banquete:
qué impaciente rubor,
qué madrugada
se desata en mis labios
al ver ese verano,
ese intenso verano
que en ti se despereza...
Ya se arquea
la cumbre de tu ojiva,
y tu umbral se me brinda enardecido,
y se agita en sus ascuas
tu vivo campanil, el diminuto
crisol de tu arcoiris.
Ya te acercas
voraz cuando te ofrezco
mi altivo pedernal, mi masculino
resumen de la brasa:
Muy despacio
mi furia se sumerge
en la dulce penumbra,
va llenando tus huecos,
recorriendo tus pliegues,
habitando
tus lentos terciopelos,
las sedas y damascos de tu cauce.
Qué fluvial acogida, qué refugio,
qué olvido en este algar,
en este tibio infierno que me ofrece
su abrazo y su dominio.
Da comienzo
la danza ritual,
la felina pavana que nos funde
en un secreto antiguo,
y crece su fervor, y se reitera
su mórbido vaivén,
y se convierte
en un tenso galope,
en un rítmico vuelo sucesivo...
Desde lejos,
desde el puro linaje de la sangre,
un huracán de fuego se aproxima,
avanza, nos rodea, nos invade
con su veraz augurio.
Qué tierna combustión, qué llamarada,
qué horizonte de polen su premura:
ya está junto a nosotros,
ya nos roza, nos prende,
nos envuelve, nos cubre...
Y al fin llega la lluvia,
nuestra cálida lluvia enloquecida,
dos frutales tormentas al unísono,
un vendaval de espigas compartido,
un feroz manantial que nos devora.
Y después,
un estero,
un clamor,
una larga ribera,
un cántico a la vida.


* * *

Ahora todo es paz en esta alcoba.
Las paredes no salen de su asombro.
Las lámparas envidian nuestros cuerpos.
La noche nos contempla emocionada.
Detrás de los cristales,
el invierno camina.
"L'amour est fou ou n'est pas" La vie est ailleurs. M.K.

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Mensaje por azucena » 22 Sep 2006 08:25

jijiji, es que tiene muy buen gusto para los nombres Imagen



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¿esa poesía se puede oir? ¡que bieeen! pues en cuanto llegue a casa la escucharé Imagen

Muchas gracias, Maritosilla, que bien ^_______^ Imagen

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Mensaje por azucena » 23 Sep 2006 14:05

Maritosa, ya lo he escuchado... y además unas cuantas veces, si me querías hacer un regalo nunca podrías haber elegido mejor, me he emocionado escuchándolo... y además me ha conmovido, primero por la voz del poeta y segundo por el tema, me has devuelto a cuando era una criaja y estaba obsesionada con la mitología y me leía La Odisea, el diccionario de mitología y todos los libros y reportajes que encontraba. El relato de las Sirenas era de mis favoritos... aunque Ulises me parecía un retador inconsciente y bravucón jejejej... y me ha encantado que el poeta invente a las sirenas como inocentes ¡me encanta que no supiesen que causaban la muerte a los que las escuchan! Maritza, amiga, un abrazote y mil gracias ¡muá!
De todo el poema lo único que he encontrado un poco flojillo en la entonacioón...o que me ha chocado, no sé, es cuando dice héroe... no sé, supongo que le quería dar un sentido diferente a la palabra pero ha quedado raro... o a mi me lo ha parecido... no sé

Mari, un beso gigante y gracias otra vez :D

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Mensaje por Maritosa.chan » 23 Sep 2006 18:37

jijjiiijji... a mí también me pareció raro como dijo héroe, pero pensé que era por ser españoleto jijji... pero te digo, que en vivo el hombre se emociona más, te pone los pelos de punta. Te imaginas cómo lo disfrutó Carlos? con lo que le gusta el acento español, si hasta me dijo que eso era lo que siempre se había imaginado (no el español de las películas de Almodóvar) sino la voz mágica de un narrador ancestral... ya sabes, a algunos latinoamericanos el español - o castellano- de España nos remite a tiempos antiguos...
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Mensaje por azucena » 24 Sep 2006 17:10

jejejejejejej con que españoleto ¿eh? jijiji pues no, pobrecillo, que decepción se va a llevar, lo que hablamos por aqui poco tiene que ver con la voz y la pronunciación sentida del poeta... es como cuando tú y yo hablamos ¿te parece algo ancestral o de tiempos antiguos? ahora me dices que sueno antigua y me hundes en la miseria Imagen Pues eso, que me ha encantado la que me has elegido :D Amigaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Imagen

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Mensaje por Maritosa.chan » 30 Sep 2006 22:36

Los Suicidas

Suicidarse en el mar es como desnacerse
en el claustro materno,
es como retornar a la tibieza
de la verdad primera,
redescubrir el hálito fugaz que nos perdura,
quizás la certidumbre
de que también el fin
puede ser una forma de empezar.
Hay suicidas muy torpes: tienen prisa
en sus renunciaciones
y eligen sin pensar acantilados
altos como el desprecio,
foscos como la ruina
para el vuelo final.
Acaban casi siempre
como siempre vivieron: en alguna caverna
de escollos heridores,
atrapados en redes sin linaje,
recubiertos de umbría,
anclados a su malva soledad.
Pero hay quienes ofician el suicidio
como un rito: se visten
de túnicas muy blancas,
con guirnaldas de flores
dan prestigio a sus sienes,
y enaltecen sus cuellos y sus manos
con bellísimas joyas y abalorios
cuyo fulgor conforta los sentidos
y el ánimo sosiega
y la inocencia acrece.
Después, tras consultar tablas lunares,
astrónomos, augures, cartas de marear,
escogen una fecha de otoño transparente
y con el claroscuro de la tarde vencida
se internan con cuidado entre las aguas,
la mirada en sus culpas,
el olfato en su ausencia,
el tacto en sus ensueños,
mientras van repitiendo las palabras
que jamás escucharon
y que siempre quisieron escuchar...
Con su gentil y antigua cortesía
acoge nuestro mar a estos pulcros suicidas,
les da la bienvenida, les recibe
en su imenso nidal.
Y arrullando su frágil mansedumbre,
entre un magno silencio de ondas y presagios,
les orienta hacia dársenas ocultas,
hacia anónimas clas donde aguarda
una pequeña barca que ya tiene
la orden de partir.
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