Julia Uceda

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

Moderadores: Tessia, lunallena

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sergio,
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Julia Uceda

Mensaje por sergio, »

Julia Uceda
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Julia Uceda Valiente (Sevilla, España, 22 de octubre de 1925), profesora y poeta galardonada con el Premio Nacional de Poesía 2003 por «En el viento, hacia el mar». Se licenció en Filosofía y Letras en la Universidad Hispalense, dónde también obtuvo el Doctorado, con una tesis sobre el poeta José Luis Hidalgo.

Biografía

Ejerce en la Universidad de Cádiz hasta 1965, cuando se traslada a Estados Unidos, donde residirá hasta 1973. Pasará a continuación tres años más en Irlanda hasta su retorno en 1976. Ha ejercido la docencia tanto en la Universidad Estatal de Míchigan como en la Universidad de Sevilla.

En la actualidad reside en el valle ferrolano de Serantes.

El reconocimiento

Ha sido nombrada hija adoptiva de la ciudad de Ferrol e hija predilecta de Andalucía. En Sevilla han dado su nombre a una biblioteca pública.

Ha ganado, entre otros:

Premio de la Crítica de Poesía Castellana (2006).
Premio Nacional de Poesía de España (2003), por la publicación de En el viento, hacia el mar (antología de sus obras completas).
Accésit del Premio Adonais de poesía con el poemario Extraña juventud.

Su obra ha sido traducida a varios idiomas como el portugués, inglés, chino y hebreo.

El presidente de los críticos literearios españoles, Miguel García-Posada, señala a Julia Uceda como una de las más brillantes autoras que ha dado la lengua española.

Su poemario editado en 2010, Hablando con un haya , ha sido objeto de elogios por la crítica hispana.

Obras

* Hablando con un haya (2010).
* Zona desconocida (2007).
* En el viento, hacia el mar (2003).
* Los muertos y evolución del tema de la muerte en la poesía de José Luis Hidalgo (1999).
* Del camino de humo (1994).
* Poesía (1991).
* Viejas voces secretas de la noche (1982).
* En elogio de la locura (1980).
* Campanas en Sansueña (1977).
* Poemas de Cherry Lane (1968).
* Sin mucha esperanza (1966).
* Extraña juventud (1962).
* Mariposa en cenizas (1959).

Fuente: Wikipedia
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sergio,
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Re: Julia Uceda

Mensaje por sergio, »

Palabras II

Son palabras ya ajenas
recogidas por otro aire,
y en no sé qué otro ámbito,
pero sobre este libro que ahora ojeo,
tarde, y en la noche,
es como si vivieran. Quizá vivan aún.
¿Cómo ahora será quien las vertía
sobre papel que ya no reconozco?

Se acercan por los años aunque se fueran aviejando
desde que gotearan de una pluma,
y su brillo, apagado y lejano,
sabe a hoja amarilla.

¿Quién eres? ¿Cómo fuiste?
¿Qué frío establecía la distancia
entre palabra y corazón?

Y, sobre todo, me pregunto,
qué tinta, qué papel nunca escrito,
quemado por la espera, como toda esperanza,
fue a parar al rincón de los desechos
con aquella pureza, con tantos ideales.
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sergio,
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Re: Julia Uceda

Mensaje por sergio, »

Raíces

Si ya soy una vela estremecida
colmada por tu viento. Si has llegado
al último escalón. Si me has tomado
por la raíz más honda y más henchida.

Si yo soy ya tu colmo y tu medida
y estás dentro de mí, secreto, hallado.
Si ya sobre la frente me has soplado
para hacerme vivir, ciega y ardida,

antes de irte rompe mis raíces.
Quiero que las arranques, que las trices
al alba con tu mano firme y fuerte.

De no hincarse en tu tierra poderosa
no quiere mi raíz ninguna cosa
si no es andar y andar hacia la muerte.
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sergio,
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Re: Julia Uceda

Mensaje por sergio, »

El silencio

Hay un vacío en el que no se oyen las zapatillas.
Y otro más profundo: el que disuelve nuestras manos.
Y nuestro cuerpo. Y sólo flotan unos ojos
que no lo parecen. Aunque daría lo mismo
porque ya no pensamos con palabras
que todo lo confunden.
Además
¿para qué edificar un templo de un grito?
Un grito que no suena en la expansión de las constelaciones.
Un grito que no oye el pastor de planetas.
Un grito que se llena, como un cubo, de huecos.
Un templo que visitan arenas y huracanes.
La boca ha gritado,
¿de qué huerto ha venido? ¿En qué lejana flor
se hará otra vez silencio,
historia no aprendida
y vida sin pregunta?
¿En qué agua de otro tiempo
se pulió la mandíbula y su origen?
¿En qué apagado sol
se removió su cero antes del cero?
Gritar: tan sólo un accidente, una arruga en el aire.
Y un destrozo,
un harapo de algo; un desgarrón superfluo
desde el violento, desde el distraído
que empuja, pisa y habla alto. No grita.
Alto, sólo, habla.
Se oye su voz pavorreal.
Y el grito se desenrosca desde su sima profunda:
un poquito de aire que, primero,
tropieza con la esquina del pulmón,
garganta arriba. Luego ulula, asalta
la pared que contiene su infinitud,
su triste desmesura,
arañando su cárcel, resuelto en templo,
ecos en frío crisopacio que se aleja,
en el tiempo, de la boca: su nido.
Y nada alrededor. La boca mueve
sus alas sin sonido, sin sentido,
entre el agua y el huerto,
entre hueso temprano y légamo futuro,
entre el cero y el cero.
Entre el cero y su carga.
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