(sin título)
- PaJaRRaCo_86
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(sin título)
Si un poeta te escribe un buen poema de amor, desconfía de él.
Gustavo Adolfo Bécquer
No es posible valorar la profundidad de una herida abierta, porque el cuchillo que ensucia la carne de frío también inunda los ojos de sangre y hace temblar las manos. No, no es posible valorar la profundidad de una herida abierta, igual que no es posible escribir un buen poema de amor cuando el amor se posa en nuestra ventana.
El cálculo necesita la cabeza fría y las manos reposadas.
Para valorar la profundidad de una herida, es necesario que el tiempo enarbole su bandera en las ciudades del recuerdo, que abra las ventanas y cierre las venas, que acuda la cicatriz a la carne como acude el agua al sediento. Así es posible cifrar los daños, inventariar las pérdidas y las ganancias. Siempre ganamos, siempre, andado el tiempo, cicatrizadas ya las heridas, el resultado es positivo, porque las heridas destrozan nuestra vida para darnos la Vida, para recordarnos que estamos aquí, que hace frío en la ciudad y que los brotes de los rosales llegarán abriendo las alas del cielo sobre nuestras sábanas.
Andado el tiempo, cicatrizadas las heridas, inventariadas las pérdidas, a veces duele la ausencia del dolor, nos duele igual que una tarde de domingo o un invierno inglés, es la inexistencia de la luz, la pérdida de la sensibilidad, algo así como lo que algunos llaman vacío existencial.
Y como ahora escribo desde la alegría, hurgo entre mis tuétanos en busca de una sombra, escudriño entre mis vísceras en busca de una mancha de grasa, una tristeza que me haga soportar la felicidad, un dolor que pinte de oscuridad las paredes de mi casa, que vacíe los pozos del llanto, que reproduzca el aletear de dos mil mariposas negras en mi oído.
Porque la melancolía también puede ser una celebración de la vida. La vida, sí, esa que se balancea como un péndulo sobre ambas orillas del mundo, lo mismo que se balancean los crepúsculos en la frontera que limita la noche y el día, el vacío y el absoluto, el silencio y la palabra.
Por eso te agradezco a ti, fantasma cicatrizado, que hayas entrado a mi casa esta tarde de primavera en que el sol parece decir que la vida es hermosa y que los relojes no muerden, para recordarme que hubo un tiempo en que el mundo abrió mis venas para construir un canal entre la pena y la esperanza.
Gustavo Adolfo Bécquer
No es posible valorar la profundidad de una herida abierta, porque el cuchillo que ensucia la carne de frío también inunda los ojos de sangre y hace temblar las manos. No, no es posible valorar la profundidad de una herida abierta, igual que no es posible escribir un buen poema de amor cuando el amor se posa en nuestra ventana.
El cálculo necesita la cabeza fría y las manos reposadas.
Para valorar la profundidad de una herida, es necesario que el tiempo enarbole su bandera en las ciudades del recuerdo, que abra las ventanas y cierre las venas, que acuda la cicatriz a la carne como acude el agua al sediento. Así es posible cifrar los daños, inventariar las pérdidas y las ganancias. Siempre ganamos, siempre, andado el tiempo, cicatrizadas ya las heridas, el resultado es positivo, porque las heridas destrozan nuestra vida para darnos la Vida, para recordarnos que estamos aquí, que hace frío en la ciudad y que los brotes de los rosales llegarán abriendo las alas del cielo sobre nuestras sábanas.
Andado el tiempo, cicatrizadas las heridas, inventariadas las pérdidas, a veces duele la ausencia del dolor, nos duele igual que una tarde de domingo o un invierno inglés, es la inexistencia de la luz, la pérdida de la sensibilidad, algo así como lo que algunos llaman vacío existencial.
Y como ahora escribo desde la alegría, hurgo entre mis tuétanos en busca de una sombra, escudriño entre mis vísceras en busca de una mancha de grasa, una tristeza que me haga soportar la felicidad, un dolor que pinte de oscuridad las paredes de mi casa, que vacíe los pozos del llanto, que reproduzca el aletear de dos mil mariposas negras en mi oído.
Porque la melancolía también puede ser una celebración de la vida. La vida, sí, esa que se balancea como un péndulo sobre ambas orillas del mundo, lo mismo que se balancean los crepúsculos en la frontera que limita la noche y el día, el vacío y el absoluto, el silencio y la palabra.
Por eso te agradezco a ti, fantasma cicatrizado, que hayas entrado a mi casa esta tarde de primavera en que el sol parece decir que la vida es hermosa y que los relojes no muerden, para recordarme que hubo un tiempo en que el mundo abrió mis venas para construir un canal entre la pena y la esperanza.
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- shirabonita
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Re: (sin título)
Pajarraco este " sin título" es una auténtica maravilla.
Y cuántas verdades dices!
ME alegro un montón de que escribas desde la alegría pero tienes razón en que la melancolía también tiene su belleza.
Por eso te agradezco a ti, fantasma cicatrizado, que hayas entrado a mi casa esta tarde de primavera en que el sol parece decir que la vida es hermosa y que los relojes no muerden, para recordarme que hubo un tiempo en que el mundo abrió mis venas para construir un canal entre la pena y la esperanza.
Este último párrafo me ha dejado sin palabras. Compañero, te has lucido!!
Y cuántas verdades dices!
ME alegro un montón de que escribas desde la alegría pero tienes razón en que la melancolía también tiene su belleza.
Por eso te agradezco a ti, fantasma cicatrizado, que hayas entrado a mi casa esta tarde de primavera en que el sol parece decir que la vida es hermosa y que los relojes no muerden, para recordarme que hubo un tiempo en que el mundo abrió mis venas para construir un canal entre la pena y la esperanza.
Este último párrafo me ha dejado sin palabras. Compañero, te has lucido!!
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Re: (sin título)
Un posible título sería la herida y la vida.
Y aunque me gusta lo que has escrito, no comparto tu metáfora. La mejor forma de ver la profundidad de una herida es limpiarla bien antes de cerrarla, y eso no se consigue sin hurgar un poquito para eliminar la suciedad que haya podido entrar.
Y aunque me gusta lo que has escrito, no comparto tu metáfora. La mejor forma de ver la profundidad de una herida es limpiarla bien antes de cerrarla, y eso no se consigue sin hurgar un poquito para eliminar la suciedad que haya podido entrar.
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Si cedes una libertad por egoísmo, acabarás perdiéndolas todas.
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Re: (sin título)
Me lo he leído de un tirón y con gran interés. Me ha gustado mucho, pues, pero ha habido ciertas redundancias al principio del texto que no son muy convenientes en la prosa, sí en la poesía.
Y la temática es un poco como aquel clavo que lamentaba Rosalía de Castro que ya no sentía clavado en el corazón. Tiene pues un aire decimonónico que está muy bien, muy sentimental. ¿Qué signo zodiacal eres, pajarraco?
Bravo
Y la temática es un poco como aquel clavo que lamentaba Rosalía de Castro que ya no sentía clavado en el corazón. Tiene pues un aire decimonónico que está muy bien, muy sentimental. ¿Qué signo zodiacal eres, pajarraco?
Bravo
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- Foroadicto
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- Registrado: 25 Ago 2010 20:59
Re: (sin título)
Es un relato precioso, dnde la tristezay la alegria se ven fusionados, haciendo una convinación perfecta, como el hombre y la mujer. El sufrimiento no puede ser el mismo si no hay alegria en algun momento, comola alegria no puede ser igual, si no hay sufrimiento en algun momento. Me ha encantado pajarraco, felicitaciones por tan estremecedor relato, te mando un abrazo querido, ¿apropósito cual es tu nombre?
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Re: (sin título)
Eso os pasa por escribir poesía libre, que a la prosa lírica la queréis aplicar los mismos conceptos de la prosa normal para justificar el separar en renglones un texto normalKatia escribió:Me ha gustado mucho, pues, pero ha habido ciertas redundancias al principio del texto que no son muy convenientes en la prosa, sí en la poesía.
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- PaJaRRaCo_86
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Re: (sin título)
Gracias a todas por leer y comentar.
Kati, mi idea era hacer prosa poética ─aunque según tu comentario, creo que no lo conseguí─, de ahí el empleo de la anáfora, la metáfora, el símil, etc.
¡Qué mala eres!lucia escribió:Eso os pasa por escribir poesía libre, que a la prosa lírica la queréis aplicar los mismos conceptos de la prosa normal para justificar el separar en renglones un texto normalKatia escribió:Me ha gustado mucho, pues, pero ha habido ciertas redundancias al principio del texto que no son muy convenientes en la prosa, sí en la poesía.
Kati, mi idea era hacer prosa poética ─aunque según tu comentario, creo que no lo conseguí─, de ahí el empleo de la anáfora, la metáfora, el símil, etc.
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Re: (sin título)
Según el comentario de Katia, sí lo conseguiste, pero a ella le choca ver recursos de poesía en prosa.
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