Un final

[Tom Sawyer]

Descubrieron mi cadáver esquinado en un rincón de la vivienda, en un extraño arabesco producido por la caída que me destrozó el cráneo. Recuerdo el instante preciso. Tomé una silla para coger una caja con fotos que guardo sobre una estantería, me puse de puntillas en un equilibrio forzado y caí sobre una mesa de cristal. Una muerte ridícula, monótona, rutinaria. La sangre empezó a manar de mi cabeza, una hilera roja que avanzaba por el suelo y que salpicó el sofá, las paredes, las estanterías, confundiéndose con los trozos del cristal de la mesa y las fotos de un pasado inasible. La silla quedó volteada, retorcida, como mi cuerpo, con las piernas contraídas y los brazos descoyuntados. No hubo túnel ni luz blanca, no hubo una límpida voz redentora ni la visión de un paraíso acogedor. No. Nada de eso. Me quedé atrapado en mi cuerpo inerte.

Pensé en el primer gesto de sorpresa y asco que provocaría en quien me descubriera. Esa desconocida mirada me persiguió durante las primeras horas. Él o ella que se acercaba a mí, me zarandeaba en busca de algún signo vital, y se estremecería por la quietud y la muerte. Una rápida búsqueda de un teléfono y una llamada angustiada al servicio de urgencias. La habitación se llenaría de desconocidos y yo ahí, tumbado, inmóvil, incapaz de hacerme ver a pesar de ser el centro de atención. Me hubiera gustado recomponer el cuerpo, el gesto, coser la profunda herida de mi cráneo, hacerme presentable. Asistiría a la representación de frases vacías y huecas de significado, lamentos y palabras de condolencia falsos, qué pena, si F nunca dio problema alguno..., si era callado, tímido, buena persona, siempre educado..., nunca escuchamos ruidos extraños en su casa..., con tanta vida como le quedaba por delante... Mirarían alrededor, a los objetos que podrían definirme, las miles de películas y libros agolpados en las baldas, las fotos desperdigadas en el suelo donde verían mi infancia en una tierra perdida mezclada con las imágenes de mis antiguos viajes y de amigos y mujeres a los que perdí la pista. Querrían buscar los detalles morbosos e inconfesables de mi vida, los secretos que todos escondemos, un último vistazo a mi vida antes de olvidarme por completo. Me llevarían a un tanatorio, me desnudarían, me destriparían y vaciarían, me coserían la piel y me enterrarían. Y ya está. Se acabaría yo.

[julia]

Me gusta, pero el tema?
No te habia leido nada en este tono.....

[Catón]

Me gusta, un muerto narrando su propia muerte! es original

[Sashka]

Vaya Tom. Me ha gustado mucho. Me he sentido identificada con tu forma de escribir. No porque haya escrito nada en ese tono, sino porque se me ocurren a veces cosas de ese estilo. Enhorabuena.

[Tom Sawyer]

Gracias por vuestras palabras. La verdad, la idea la tomé de una pequeña noticia (casi imperceptible) aparecida en el periódico El correo. Un hombre murió en su casa y durante dos años nadie se preguntó por él. Dos años muerto en tu casa y nadie te echa de menos... Pensé que el hombre llevaba muerto más tiempo... Así que me puse a escribir con esa idea, la de un cadáver que recuerda su vida mientras espera que lo encuentren. Pero me puse a escribir y salió eso.
Julia, cuando me siento triste me salen cosas así. Pero eso que escribo lo dejo para mí o lo borro, sólo es un acto de desahogo. Por cierto, un abrazo enorme.

[Fenix]

Tom muy bien estructurada la escena pero nos dejas como si fuera ya noviembre. Ni una luz, ni un túnel, nada de nada, ni tan siquiera la gloria del recuerdo de los demás. Tom, cuando estés triste no te metas en esos jardines, sal a la calle y empápate de vida.

[nosin]

!Que ocurrente, Tom Sawyer !, qué de detalles que encantan a los buitres carroñeros...Me gusta que nos cuentes que no hay tunel y en el trance te acuerdes de las mujeres que perdiste la pista(ainss).

Pa mi que tú tas muerto mas veces...

[madison]

Me ha encantado Tom, a veces cuando pienso en mi muerte me pregunto qué pasará, si realmente quedamos fuera de aquí o por el contrario continuamos en el ambiente; de todas formas voy a tener cuidado cuando coja mi caja de fotos de recuerdos que la tengo guardada muy arriba.

[JANGEL]

Morboso, y ¡simpático a la vez! Hay que ver las cosas que piensa un cadáver.

[Nelly]

Jo, tenéis todos unas ideas estupendas....
Pero.... "se acabaría yo" brrrr, eso me da muy mal rollo.
Si me pusiera en esa situación.... prefiero no pensar en estos temas pero si alguna vez me he imaginado en plan Bridet Jones pero con gatos en vez de perros lo cierto es que la idea siguiente era... "jop, y nadie más se acordará nunca de que existí"

Mecachís la mar... eso sí que es triste. ¡¡A ver sacad el Vodka del almacen y el COINTREAU, vamos a brindar por los publicistas desaparecidos!!

Esta genial el cuento, en serio, es una pasada.

[Tom Sawyer]

Hay quien me dice que le parece triste que escriba alguna muerte sin esperanza, y a otros les gusta. Depende de cada uno.
Fenix, cuando me meta por eso berenjenales, me empaparé de la vida, como bien dices.
Nelly, me uno al brindis.
¿Seré morboso?

[Escorpion]

También me ha gustado mucho. Enhorabuena!

[julia]

Tu nunca puedes ser morboso, Fernando.
Escorpy escribe mejor que tu....

[madison]

Uy lo que has dicho!!!!!!!

[julia]

Ya le he regalado el ego en otro hilo al bichejo ( si quiere entenderlo claro)