Poesía protesta

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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lucia
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Poesía protesta

Mensaje por lucia » 09 Jul 2005 12:42

GASTRONOMIA - Juan Gonzalo Rosé (Tacna, 1928-Lima, 1983)

Para comerse un hombre en el Perú
hay que sacarle antes las espinas,
las vísceras heridas,
los residuos de llanto y de tabaco.
Purificarlo a fuego lento.
Cortarlo en pedacitos
y servirlo a la mesa con los ojos cerrados,
mientras se va pensando
que nuestro buen gobierno nos protege.

Luego:
afirmar que los poetas exageran.

Y como buen final:
tomarse un trago.

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forus,legolas
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Mensaje por forus,legolas » 10 Jul 2005 00:46

lo concideran poesia
lo ven como poesia
pero lo es ?

un lagarto pone huevos
pero. no por eso,
lo meten con las gallinas.
Forus Legolas.

De un acaro a su acarosita.
_Ven .
_Hagamos el amor detras de un alfajor.

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lucia
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Mensaje por lucia » 11 Jul 2005 10:50

CORRIENDO A TRAVÉS
Poema - canción chino de Kerouac

Oh, sí
Yo
en el día de hoy
triste como Chu Yuan
me dirigí a los tumbos al mercado
en la ardiente mañana de octubre
en la Florida
puteando por mi vino, transpirando
lluvias de sudor, y llegué a mi silla
débil y temblequeante
preguntándome si finalmente no sería esta la locura
Oh Chuan
¡No!
Suicidio ¡No! ¡Vino por favor!
Qué haremos todos nosotros
que sabemos que estamos muriendo
qué haremos sin la guía del vino
cómo le haremos guiños a la muerte
y a la vida también
Mi corazón les pertenece
a los poetas chinos
y a sus pergaminos
No podemos morirnos simplemente
Los hombres necesitan
por lo menos
poesía y vino
O Mao, el poeta Mao,
no el jefe Mao
aquí en América
se rien del vino
y la poesía es un chiste
__La muerte es un recordatorio sombrío
para todos aquellos que ya están muertos
aquellos que chocan sus autos a nuestro alrededor
aquí___
Aquí los hombres y las mujeres
fruncen el ceño fríamente
ante la triste intención del poeta
que desea transformar todo lo que acontece
en algo mucho menos importante.
Yo un poeta
sufro incluso
cuando encuentro un insecto
patas arriba en el pasto.
Por lo tanto bebo vino
en soledad.
Tiemblo cuando pienso
que los astronautas
muertos
viajan hacia una luna muerta
sin vino
En esta tierra de pesadillas se ríen
de nuestros mejores hombres
y los periódicos exaltan la virtud propia.
En todo el mundo
La izquierda y la derecha
El Este y el Oeste, muestran sus vicios.
El gran bebedor de vino
el feliz bebedor
ha desaparecido.
Quiero que reaparezca.
Si la China moderna también
hace gala de sus virtudes
sus razones
no son mejores
que las de América.
Nadie tiene respeto por el gato
que duerme, yo soy un hombre
desesperadamente inadecuado
en este poema
Nadie tiene respeto
por el irresponsable ególatra
inválido de vino
Todos desean estar atados
dentro de un inútil traje espacial
que no les permite moverse
Te intimo a vos, China,
regresá a Li Po
y
Tao Yuan Ming
¿De qué estoy hablando?
No lo sé,
hoy estoy enfermo.
No dormí en toda la noche
Caminé tambaleante en el parque
para conseguir vino, ahora lo estoy bebiendo,
me siento mejor y peor.
Tengo algo que decirle a Mao
Y a los poetas de China
algo que no quiere salir.
Se trata del modo en que América
ignora la poesía y el vino
como lo hace China,
y yo soy un tonto
sin río y sin bote
y sin un traje floreado.
Sin vinerías en el amanecer
no tengo respeto por mi propio ser.
No poseo la verdad.
Pero soy un mejor hombre
que todos ustedes.
Eso es
Lo que
yo
Quería decir.

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lucia
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Mensaje por lucia » 25 Jul 2005 11:28

Esto no es exactamente poesía protesta, pero me parece reivindicativa de la imaginación.

CREO

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo,
para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros,
para demorar la noche,
para trascender la muerte,
para congraciarnos con los pájaros,
para ganarnos la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones,
en la belleza de los choques de autos,
en la paz de los bosques sumergidos,
en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas,
en la elegancia de los cementerios de automóviles,
en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos,
en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en el vuelo,
en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre,
en la piedra arrojada por un chico
con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la inexistencia del pasado,
en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.

Creo en los dolores de cabeza,
en el aburrimiento de los atardeceres,
en el miedo de los calendarios,
en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana,
en la fatiga del tiempo,
en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo
dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia
y dentro de los ojos cansados de los hombres
que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.

Creo en la imposibilidad de la existencia,
en el humor de las montañas,
en el absurdo del electromagnetismo,
en la farsa de la geometría,
en la crueldad de la aritmética,
en el propósito asesino de la lógica.

Creo en las adolescentes,
en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas,
en la pureza de sus cuerpos desarreglados,
en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.

Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos,
en la ilimitada geometría de la pantalla de cine,
en el universo oculto dentro de los supermercados,
en la soledad del sol,
en la charlatanería de los planetas,
en la repetitividad de nosotros mismos,
en la inexistencia del universo
y en el aburrimiento del átomo.

Creo en la muerte de las emociones
y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías,
recuerdos,
mentiras,
fantasías,
evasiones

Creo en el misterio y en la melancolía de una mano,
en la gentileza de los árboles,
en la sabiduría de la luz. "

JAMES GRAHAM BALLARD

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madison
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Mensaje por madison » 25 Jul 2005 11:45

Pués es genial, una maravilla de poesía. No la he leido nunca.

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lucia
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Mensaje por lucia » 01 Ago 2005 16:56

Rosa de Hiroshima - Vinicius de Morais

Piensen en las criaturas
Mudas telepáticas
Piensen en las niñas
Ciegas inexactas
Piensen en las mujeres
Rotas alteradas
Piensen en las heridas
Como rosas cálidas
Pero oh no se olviden
De la rosa, de la rosa
De la rosa de Hiroshima
Rosa hereditaria
La rosa radioactiva
Estúpida e inválida
La rosa con cirrosis
La antirosa atomíca
Sin color sin perfume
Sin rosa sin nada.

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lucia
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Mensaje por lucia » 10 Dic 2005 11:43

La siguiente poesía procede de la lista Librosgratis, en la que un autor ha tirado de malas maneras para pedir que sacasen sus compilados. Esta es la respuesta a su pregunta de si alguien había escrito un poema pasable: un le voy a demostrar porqué yo NO me dedico a la poesía:

Inútil debo sentirme
por repartir tanto libro
inculto, bruto, denigro
de internet debo irme

es que cultura tan grande
como la tuya chamigo,
escuché bien, se lo digo
estoy p'a lo que usté mande

es que tiemblo temeroso
por su cultura grandiosa
debo ser tonto cual un oso
que solo piensa en la osa

Hace bien en denigrarnos
por repartir sus escritos
es que creemos en mitos
cuando lo suyo copiamos.

No se preocupe aparcero
que entendimos el mensaje,
para leer desde cero
siempre hay que pagar peaje

Usté es gente que emociona
hasta las lagrimas saltar
¡Ah! ¿nos quiere asaltar?
¡No tenemos ni pomona!

Seremos tontos incultos
incapaces de hacer rimas
somos hijos de unas primas
acostadas con sus bultos.

Pero ya dije y repito
le aseguro, que no sé
rimar la palabra "pito"
con "pobre, que ganso es usté".


Con cariño,
Lord Tiago de la Vega.
(mi abuelito se revuelca en la tumba cada vez que hago estas cosas....pero me salen tan fácil... y tan mal...

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Gaia
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Mensaje por Gaia » 25 Ago 2007 05:27

TANTO VA
Euler Granda

Dicen los archisabios,
las loras filosóficas repiten:
"tanto va el cántaro al agua
que a la final se rompe"
Acá
desde que yo recuerdo
iendo y viniendo continúa
sin que se sacie de beber
el cántaro.
El quinientos por ciento de la vida
a cántaros nos cobran en gravámenes,
se nos llevan a cántaros los peces,
el arroz,
el azúcar,
los bananos,
la posible alegría,
y el petróleo.
Tanto va el cántaro al agua
y desde siempre he visto
que acá
sólo se rompe el pueblo.
Todo está dicho ya; pero las cosas, cada vez que son sinceras, son nuevas.
José Martí

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Jeckyll
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Re: Poesía protesta

Mensaje por Jeckyll » 31 Ago 2009 22:07

Gabriel Celaya - La poesia es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
"Todo está dicho, pero como nadie escucha, hay que decirlo de nuevo"

Recuento cine 2017

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Pastora
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Ubicación: Euskadinavia

Re: Poesía protesta

Mensaje por Pastora » 20 Mar 2011 19:28


Imágenes de Ernesto Guevara
con pies de foto en árabe
en manos de los jóvenes yemeníes

No sabemos qué va a salir de esto —dicen—
pero lo intentamos con todas nuestras fuerzas

Sólo conocemos el futuro —dicen—
y quién es nuestro oponente

Yerran en lo primero: ni ellos ni nadie sabe
casi nada acerca del futuro

Pero comparados con casi todos nosotros
ellos sí saben algo esencial:
quién es su adversario.

Jorge Riechmann
La casa estaba callada y el mundo estaba sereno,
el lector se convirtió en libro; y noche de verano.(Wallace Stevens)

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