Poesia oscura

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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SLAVE
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Poesia oscura

Mensaje por SLAVE » 03 Nov 2006 05:15

No se si conoceis algo de poesia oscura, no creo que haya ningun post de esto y me gustaria que nadie se sintiera mal ya que es muy distinta a la poesia "normal", si os gusta a alguien colgare alguna mas y si no...............para gustos los colores no?

ÁNGEL ATRAPADO

Debes admitirlo :

Fue por un descuido tuyo
que te atrapara
y te colgara de cabeza
en el centro de mi cuarto.

Ya no te contorsionas;
¿ Ya se te acabaron las fuerzas ?,
debes de estar muy triste,
pero esta noche te toco perder.

Mi querido ángel,
te ves mareado.
Ahora es infernal y roja tu tez,
- te ves cansado.

No te preocupes ,
no te dolerá mucho :
Voy arrancar y morder tu piel.
Pero sabes :
Lo primero que haré
será romper tus alas
y comer de tus blancas plumas
para que no te puedas marchar.

En grandes trozos
tirare por la ventana
lo que tenga mal sabor
pero conservare la carne de tus alas.

Dime querido ángel :
¿ Se me ven bien ?,
¡Ah!, lo que pensaría mi mama...
Por fin su mal hijo se hizo ángel ,
deberían de estar aquí los muchachos.

Oye por cierto :
- ¿ crees que echen raíz en mi ?



PD: pido disculpas si a alguien le hizo sentir mal,no era mi intencion
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point
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Mensaje por point » 17 Nov 2006 18:38

es muy curiosa y desesperada

parece que pide auxilio a alguien pero no le escuchan
Dicen que toda tu vida pasa frente a tus ojos cuando mueres... Daredevil

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Mensaje por julia » 18 Nov 2006 08:15

No has puesto el autor del poema.
HAy apartados para autores como Rimbaud, Baudelaire y Bukowsky que entran dentro de eta definicion de autores malditos y sus poemas se consideran asi poesia oscura.
DE todas formas estaremos encantados de que nos pongas mas poemas en esta linea.
.
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

fabian
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Mensaje por fabian » 19 Nov 2006 10:20

lo de pedir disculpas no lo entiendo

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Mensaje por SLAVE » 19 Nov 2006 10:34

Julia es de arturo accio un poeta/musico mexicano, me alegro que no os disguste,ya pondre alguna otra.

Fabian lo de pedir disculpas es por que tenia "miedo" de que se me malinterpretara con algo de mal gusto, si nunca has leido este tipo de poesia puede sonar.........rara ya me entiendes :wink:
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Mensaje por julia » 19 Nov 2006 10:57

Voy a colocarlo en el indice con el titulo que has puesto, me parece muy sugerente.
Creo que se podria introducir tambien algo de esa linea de poesia apocaliptica en este hilo.
Que opninais?
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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Mensaje por SLAVE » 19 Nov 2006 13:22

Os dejo una poesia que esta dentro de una seleccion de poesia oscura que hace Gerardo Bloomerfield en su libro vomito de sangre.
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POESÍA 5

Parásito de mi vientre
que adherida a sol naciente
de las entradas deboras
cine, sangre, vida toda
con el valor de tus dientes...

Mi temor es lo que sientes
mi risa es lo que te ahoga
siendo tan fresca tu frente
y tan severa tu forma...
dime tu por qué mi soga
cortaste sin avisarme
tan solo para dejarme
abandonado en tu alcoba...

Como los blanquecinos ángeles
que tus paredes adornan...
¿es acaso que no sabes
cuanto creas mis dislates
y cuanto abrigas en mi ropa?

Si lo conoces, sepárate
de la fecha y de la carne
ven en tus alas a amarme
como se aman las olas
saladas, crueles y solas
rompientes y palpitantes
oscuras tan elegantes
como el mar que las deshonra...



Como curiosidad, os dejo tambien el prologo del libro escrito por Pablo Goncalvez, condenado por tres cargos de homicidio en serie sobre mujeres, y confeso inocente.


"La vida es un manto de sorpresas. iicuanto podría hablar yo de terribles sorpresas!! Pero nunca pensé, hasta hace un mes, me vería escribiendo el prólogo de un libro que yo no hubiera escrito, enmarcado en el género del "horror" y del cual no conozco ni una letra de su contenido.
Pero sobre todo por su género, ya que si en todos estos años alguien me hubiese preguntado que género literario me gusta, yo jamás hubiese contestado "el del horror"."
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Mensaje por SLAVE » 25 Nov 2006 00:48

Os dejo una de mis favoritas, es de Leo Zelada, poeta peruano nacido en Lima:
OPÚSCULO DE UN NOSFERATU A PUNTO DE UN AMANECER

-fragmentos-

Introducción

Hay un infierno interior revestido de imágenes
Diáfanas que rodean a los melancólicos vampiros
Ninfas que despliegan universos de hermosa oscuridad
Unicornios incólumes tras los cuales se esconden oscuros
Y retorcidos dragones
Este es la historia de amor entre una ninfa y un vampiro,
-Curioso lector-Este es el juego de los espejos y de la muerte.

I

Desde la cúpula de la catedral antigua. El nosferatu contempla neutro
el frenesí de la urbe.
Alumbrada por irreales luces como inefables colmenas de neón, espera
lacónico a su próxima victima.
Él es lo epicúreo puro en aquel instante, la poesía oscura, el verbo
profano. El ángel negro que perforara sensualmente los cuellos
vírgenes de las doncellas.

La poesía en sí eres nosferatu y la metáfora primera.

III

Miras la noche, bebes la copa de vino y extendiendo
nosferatu tus
brazos desesperados hacia el lóbrego cielo "te
amo-exclamas-te amo
Hacia la diáfana luna".

La melodía de Schombert logra al fin
doblegarte e
ingresa en ti como una ola gigantesca, colosal, épica en tú cáustico
ser.

La mano del escritor deja la pluma, bota el cigarrillo
de los labios,
saca las manos del ordenador y se rompe exacta la
creación; una
lagrima negra se desliza por tu cadavérico y pálido
rostro,
pesado como él ultimo tramo de la noche, estéril como el inicio
prístino del amanecer.

Y la roja araña maligna entonces te grita ahora con voz aguda
desde el techo:
"Estás muerto nosferatu, estás muerto, no te engañes más, que
nunca volverás a
amar "
y
el nosferatu lúcido, con cierta amargura sabia replegada
en su antigua humanidad responde:
"En los cuerpos inertes arácnida, existe el mayor
movimiento".

IV

Hoy la has visto sola en un bar, con la profundidad de sus cabellos
castaños cayendo sobre su delicado y pálido cuello. La ves, y la
inmensidad de sus resplandecientes ojos cafes hacen retroceder la
perversa intención de tus afilados dientes.
Con un gabán negro y el rostro calmo, te has colocado al otro extremo
de la barra. La observas, la contemplas como jaguar en celo al
acecho. Ella hace un ademán conocido de Coger un cigarrillo y tú como
predador experto en estas lides de la seducción ,aprietas el
encendedor raudo en sus carnosos labios.

Ella sonríe irónicamente y tú piensas que en mil años de vida por los
reinos de las tinieblas

no has visto algo tan espléndido y maravilloso como el florecimiento
de aquella bella

Sonrisa extendida como flor de loto en sus rojos labios. Aquella
sonrisa que te ilumina en

Tus largas noches solitarias como un concierto de estrellas en la
noche por estas calles frías de neón.

La acompañas a los bosques."La amistad es una trampa".
La literatura escandinava, la música gótica, Baudelaire, el culto sin
reservas al crepúsculo son los inclaudicables pactos que los unen y
sus interminables pláticas en la inmensidad de la noche, alrededor
de una entrañable taza de café, sus tardes recorriendo los nenúfares
y las fuentes protegidos por la espesura de los bosques inmortales,
allí donde no ingresa jamás la luz abrasadora del diáfano sol.
Hoy a los pies de los rayos de la luna nosferatu te has atrevido a
tocar el cielo y la has besado.

VI

No hay mayor pasión que la de un poeta, ni mayor deseo que la de un
liróforo nosferatu.
La noche resplandece ahora de un extraño brillo cada vez que estas
del brazo de la bella
Ninfa; Es extraño ver como cambia todo a tú alrededor. La luna que
alumbra misteriosa tus pasos es ahora la luna misteriosa ¡Viva! Que
alumbra en este instante tus pasos: es está y no otra y se manifiesta
eterna aquí".
La noche la ves virgen, hermosa, con la novedad y misterio de tú
primer amor en transilvania. Las luciérnagas desfilan mágicas a tú
alrededor, Los árboles danzan tenues sobre sus góticos cuerpos.
Sientes, vives, amas nuevamente eufórico vampiro, pues no hay mayor
amor que la de nosferatu bardo enamorado, ni mayor placer que el de
besar el resplandeciente rostro de la ninfa en tus azabaches labios.

VII

Todo lo dejaste por alcanzar la piedra filosofal ingenuo nosferatu y
todo lo has perdido. Mujer, clan, familia, amigos, nación. Ahora eres
solo un apatrida excluido del genero humano.
La noche es ahora tu hábitat. La oscuridad, el eclipse absoluto que
te alumbra y te acompañará toda tu existencia, hasta la consumación
incólume de los siglos, como aquellos
Largos días polares sin sol y el manto glacial permanente cubriendo
el firmamento.
Has visto nacer y morir imperios, cientos de reyes has visto
desfallecer en la inclemencia imperturbable del viento y a la
soberbia raza humana caer consumida por la insomne voracidad de los
gusanos.
Como un judío errante navegaste por el mundo entero, varias
veces .Felices fueron aquellos primeros siglos sin percibir la
intermitente "angustia de morir". Más el tedio insoportable te inundo
irremediable a la mitad del primer milenio hasta convertirte en lo
que ahora eres: liquen muerto, polvo inorgánico que trasunta placida
tus venas.
No hay sentimientos, eres la contemplación pura. Él hastió
permanente y a pesar que
Varios suicidios intentaste en vano el soplo eterno volvía a tú
sangre irredenta y con ella el terrible dolor intangible del
spleen ": eres consciente de tú terrible inmortalidad".
Hoy la vuelves a ver y te sientes vivo como al principio y quieres
morir, ser libre, amar "hasta perder el conocimiento", -El lenguaje
son extraños pájaros que se lleva el leteo-sentir la brisa fresca de
las mañanas en tú pálido y verdoso rostro, aunque esto signifique por
ultimo el final de tus días.
Hoy lo has decidido, amanecerás contemplando el alba junto a ella,
opúsculo de un nosferatu a punto de un amanecer:
"Sabes que el resplandor del sol quemando tu piel te redimirá".

Epilogo

"en tus sueños siempre estaré".
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Mensaje por Aelo » 08 Mar 2007 19:54

Interesante post. Personalmente pasé por un periodo en el que solía leer esta clase de poesía. Entre mis favoritos, Almafuerte:

¡PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
¡Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

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Mensaje por julia » 08 Mar 2007 20:37

A ver si adivinais de quien es sin acudir a papa google:

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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Mensaje por Aelo » 08 Mar 2007 20:57

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Mensaje por julia » 08 Mar 2007 21:06

Bingo para la señorita,
llevaba dias queriendolo colgar aqui, gracias por reabrir el hilo
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

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Mensaje por Aelo » 08 Mar 2007 21:12

:D De nada, cuando gustes

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Mensaje por SLAVE » 09 Mar 2007 00:14

Ostras como me alegra que subáis este hilo, os dejo unas estrofas de Gaspar Nuñez de Arce que personalmente me encantan.

GASPAR NUÑEZ DE ARCE

(1834 - 1903)


ESTROFAS


I

La generosa musa de Quevedo
desbordóse una vez como un torrente
y exclamó llena de viril denuedo:
"No he de callar, por más que con el dedo,
ya tocando los labios, ya la frente,
silencio avises o amenaces miedo."

II

Y al estampar sobre la herida abierta
el hierro de su cólera encendido,
tembló la concusión que siempre alerta,
incansable y voraz, labra su nido,
como gusano ruin en carne muerta,
en todo Estado exánime y podrido.

III

Arranque de dolor, de ese profundo
dolor que se concentra en el misterio
y huye amargado del rumor del mundo,
fue su sangrienta sátira cauterio
que aplicó sollozando al patrio imperio,
mísero, gangrenado y moribundo.

IV

¡Ah!, si hoy pudiera resonar la lira
que con Quevedo descendió a la tumba,
en medio de esta universal mentira,
de este viento de escándalo que zumba,
de este fétido hedor que se respira,
de esta España moral que se derrumba.

V

De la viva y creciente incertidumbre
que en lucha estéril nuestra fuerza agota;
del huracán de sangre que alborota
el mar de la revuelta muchedumbre;
de la insaciable y honda podredumbre
que el rostro y la conciencia nos azota.

VI

De este horror, de este ciego desvarío
que cubre nuestras almas con un velo,
como el sepulcro impenetrable y frío,
de este insensato pensamiento impío,
que destituye a Dios, despuebla el cielo
y precipita el mundo en el vacío.

VII

Si en medio de esta borrascosa orgía
que infunde repugnancia al par que aterra,
esa lira estallara, ¿qué sería?
Grito de indignación, canto de guerra,
que en las entrañas mismas de la tierra
la muerta humanidad conmovería.

VIII

Mas ¿por qué el gran satírico no aliente
ha de haber quien contemple y autorice
tanta degradación, indiferente?
"¿No ha de haber un espíritu valiente?
¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?"

IX

¡Cuántos sueños de gloria evaporados
como las leves gotas de rocío,
que apenas mojan los sedientos prados!
¡Cuánta ilusión perdida en el vacío
y cuántos corazones anegados
en la amarga corriente del hastío!

X

No es la revolución raudal de plata
que fertiliza la extendida vega;
es sorda inundación que se desata.
No es viva luz que se difunde grata,
sino confuso resplandor que ciega
y tormentoso vértigo que mata.

XI

Al menos en el siglo desdichado,
que aquel ilustre y vigoroso vate
con el rayo marcó de su censura,
podía el corazón atribulado
salir ileso del mortal combate
en alas de la fe radiante y pura.

XII

Y apartando la vista de aquel cieno
social, de aquellos fétidos despojos,
de aquel lúbrico y torpe desenfreno,
fijar llorando los ardientes ojos
en ese cielo azul, limpio y sereno,
de santa paz y de esperanza lleno.

XIII

Pero hoy, ¿dónde mirar? Un golpe mismo
hiere al César y a Dios. Sorda carcoma
prepara el misterioso cataclismo,
y como en tiempo de la antigua Roma,
todo cruje, vacila y se desploma
en el cielo, en la tierra, en el abismo.



XIV

Perdida en tanta soledad la calma,
de noche eterna el corazón cubierto,
la gloria muda, desolada el alma,
en este pavoroso desconcierto
se eleva la Razón, como la palma
que crece triste y sola en el desierto.

XV

¡Triste y sola, es verdad! ¿Dónde hay miseria
mayor? ¿Dónde más hondo desconsuelo?
¿De qué le sirve desgarrar el velo
que envuelve y cubre la vivaz materia,
y con profundo, inextinguible anhelo,
sondar la tierra, escudriñar el cielo;

XVI

entregarse a merced del torbellino
y en la duda incesante que la aqueja
el secreto inquirir de su destino,
si a cada paso que adelanta deja
su fe inmortal, como el vellón la oveja,
enredado en las zarzas del camino?

XVII

¿Si a su culpada humillación se adhiere
con la constancia infame del beodo,
que goza en su abyección y en ella muere?
¿Si ciega, y torpe, y degradada en todo,
desconoce su origen y prefiere
a descender de Dios surgir del lodo?

XVIII

¡Libertad, libertad! No eres aquella
virgen, de blanca túnica ceñida,
que vi en mis sueños, pudibunda y bella.
No eres, no, la deidad esclarecida
que alumbra con su luz como una estrella
los oscuros abismos de la vida.

XIX

No eres la fuente de perenne gloria
que dignifica el corazón humano
y engrandece esta vida transitoria.
¡No el ángel vengador que con su mano
imprime en las espaldas del tirano
el hierro enrojecido de la Historia!

XX

No eres la vaga aparición que sigo
con hondo afán desde mi edad primera,
sin alcanzarla nunca…….Mas, ¿qué digo?
¡No eres la libertad; disfraces fuera,
licencia desgreñada, vil ramera
del motín, te conozco y te maldigo!

XXI

¡Ah! No es extraño que sin luz ni guía
los humanos instintos se desborden
con el rugido del volcán que estalla,
y en medio del tumulto y la anarquía,
como corcel indómito, el desorden
no respete ni látigo ni valla.

XXII

¿Quién podrá detenerle en su carrera?
¿Quién templar los impulsos de la fiera
y loca multitud enardecida,
que principia a dudar y ya no espera
hallar en otra luminosa esfera
bálsamo a los dolores de esta vida?

XXIII

Como Cristo en la cúspide del monte,
rotas ya sus mortales ligaduras,
mira doquier con ojos espantados
por toda la extensión del horizonte
dilatarse a sus pies vastas llanuras,
ricas ciudades, fértiles collados.

XXIV

Y excitando su afán calenturiento
tanta grandeza y tanto poderío,
de la codicia el persuasivo acento
grítale audaz: "¡El cielo está vacío!
¿A quién temer?" Y ronca y sin aliento
la muchedumbre grita: "¡Todo es mío!"

XXV

Y en el tumulto su puñal afila,
y la enconada cólera que encierra
enturbia y enardece su pupila,
y ensordeciendo el aire en son de guerra
hace temblar bajo sus pies la tierra,
como las hordas bárbaras de Atila.

XXVI

No esperéis que esa turba alborotada
infunda nueva sangre generosa
en las venas de Europa desmayada;
ni que termine su fatal jornada,
sobre el ara desierta y polvorosa
otro Dios levantando con su espada.

XXVII

No esperéis, no, que la confusa plebe,
como santo depósito en su pecho,
nobles instintos y virtudes lleve.
Hallará el mundo a su codicia estrecho,
que es la fuerza, es el número, es el hecho
brutal, ¡es la materia que se mueve!

XXVIII

Y buscará la libertad en vano,
que no arraiga en los crímenes la idea
ni entre las olas fructifica el gano.
Su castigo en sus iras centellea
pronto a estallar, que el rayo y el tirano
hermanos son. ¡La tempestad los crea!
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Mensaje por Aelo » 20 Ago 2007 05:28

Hoy estaba buscando cosas por ahí y encontré esto:

¿ LOS MUERTOS DUERMEN ?


¿ Por que me acomodan así ?,
con la cabeza recta y hacia arriba
así no voy a estar cómodo,
así no voy a estar a gusto.

- Yo siempre dormía de lado.

Mis manos están atadas
como si me fuera ha escapar,
no es que me queje demasiado
pero estoy incomodo.

- Debí de dejar dicho todo esto

¿ Frac ?,
yo nunca use Frac.
¿ Maquillaje ?,
¿ pues que creen que soy?.

- ¿ Tantos arreglos para esto ? ,
ni morirme me van a dejar en paz.
Procuran que no me vea tan mal
- ¿ y ya para qué ?
en unos días seré irreconocible.

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