Blog
Entrevistas
Revista
Fotos
...................
Sinopsis:
EN DESARROLLO
...................
Código de registro SafeCreative: 1609199230725.
© Todos los derechos reservados. Se encuentra expresamente prohibida su reproducción, copia (total o parcial), publicación o modificación en cualquier medio impreso y/o digital sin (o con) consentimiento del autor.
Capítulo 1
La mujer negra corría. Los árboles le arañaban la cara, pero ella no se quejaba ya que huía y su perseguidor le seguía varios centímetros detrás. Yo me encontraba acuclillado contra un frondoso árbol, machete en mano. Sonreí viéndola correr hacia mí. Sus piernas bien torneadas se movían muy rápido. Dejé que pasara a mi lado y salí de mi escondite alzando el machete y le asesté varias cuchilladas al agresor. Él gritó con furia mientras la mujer seguía corriendo. Fui con ella hacia un puente a punto de venirse abajo donde los coches ardían sin control, allí vi a dos de mis amigos. De repente, una de aquellas bestias, que estaba encima de uno de los coches, me agarró con sus sangrientas entrañas por el cuello. Casi podía notar cómo me asfixiaba poco a poco, mi vida se apagó…. en la pantalla.
–¡Taaaank! –Gritó mi compañero por el micrófono.
–Lo siento, estoy muerto. Me quedan unos segundos para regenerarme.
Bebí un sorbo de café mientras mi personaje cobraba vida de nuevo. Eso era lo mejor de mis días libres: café, música y videojuegos en línea a mansalva.
–¿Dónde demonios está el Tank? –Me preguntó mi hermana, Ann.
–En el puente, junto a los coches quemados –dijo mi hermano, Tom. Su micrófono se oía fatal y me estaba haciendo polvo los oídos.
–Lo veo, lo veo.
La chica negra se armó de valor y le dio varias cuchilladas con la katana al gigantesco monstruo. Él se vengó lanzándole un trozo de asfalto que impactó en su cuerpo haciéndola caer junto al personaje de Getxa, mi compañero, también en el suelo.
–Vamos Leprechaun –me dijo–. Me he caído.
Cogí una bomba casera y la lancé.
Miré hacia el gran ventanal de salida al patio de mi ático y vi como el señuelo que tenía puesto encima de la puerta corredera empezaba a emitir un suave tintineo.
–¡Hostia puta! –Exclamó Getxa.
Me agarré a la mesa mientras intentaba mover al personaje. Mi pequeño beagle, Vagabundo, se metió debajo de la mesa del comedor con el rabo entre las patas.
–¿Qué coño hacéis? Moveos –dijo Ann.
–Como se nota que estás en Irlanda.
El mueble del salón crujió y la lámpara oscilaba en círculos casi perfectos.
–¿Qué demonios os pasa?
–Estamos en plena “montaña rusa del Pacífico.”
–Oh, mon…
Getxa salió de la partida.
–Dieu –acabé.
La pantalla del ordenador se puso oscura y la torre emitió un suspiro antes de apagarse, se había ido la luz. Oí como en la cocina algo se rompía y como mis vecinos de abajo gritaban.
–¿Qué hacemos, Vagabundo? ¿Salimos o no? –El pequeño perro me miró y aulló asustado.
No me apetecía bajar trece pisos para luego volver a subirlos sin ascensor, así que decidí quedarme allí. La alarma del edificio empezó a sonar.
Bueno, los terremotos eran nuestro pan de cada día. Por algo ese país se llamaba Terra Da Lume o sea Tierra de Fuego, porque había un volcán en erupción debajo de nuestros pies, por la cercanía de Japón (estaba a ciento setenta kilómetros de la costa de Sendai) y del anillo de fuego.
Desde que viví el horrible terremoto del once de marzo, cada vez que concluía un terremoto de una magnitud tan grande, pensaba en que un edificio de trece plantas tardaría menos de siete segundos en caer. Adiós mundo cruel. La historia que estoy relatando pasó cinco meses después del Gran Terremoto que mató a quince mil personas en la costa japonesa y a cinco mil aquí. Cuatrocientas murieron en Ciudad Central y los demás en la costa de Terra da Lume.
El tono de mi móvil (Girl You'll Be a Woman Soon) me asustó. Lo cogí, era Getxa.
–¿Qué pasa, Guetta?
–Nada, quería saber si estabas bien.
–Aquí sigo, vivito y coleando como un pez.
Rió.
–A tomar por culo la partida… –dijo.
–Pues eso parece.
Cuando conocí a Getxa (pronunciado Ge-t-cha) hacía seis años, él bajaba de un autobús y llevaba una venda en la cabeza por una pedrada que recibió cuando iba caminando por el barrio donde vivía, en plena oleada de disturbios en Francia. Tuvieron que ponerle siete puntos de sutura, bueno, eso da igual. Era un tío cohibido que no quería ni decirme sus apellidos porque pensaba que me iba a reír de él. Sus apellidos eran Etxeberria (E-che-be-rria) Izara y para él eran muy complejos por su incapacidad para pronunciar las erres. Era de Mont-de-Marsan. Yo una vez estuve allí pero un terrorista se escapó de la cárcel y tuve que irme.
No falla, siempre que voy a cualquier sitio algo sale mal o en algunos casos muy mal, en el último viaje que hice con mis hermanos casi la palmo, que coño, tendría que estar muerto en este momento en vez de estar escribiendo esto. ¿Cuál había sido mi última metedura de pata? Después del Gran Terremoto y del posterior tsunami, yo me hallaba mirando al océano desde el mirador. Debo decir que volé, pero Isaac Newton y su manzana me enseñaron que lo que sube tiene que bajar, así que aterricé contra las piedras del acantilado poniendo de escudo mis brazos. Diagnóstico: tres semanas en coma inducido, las cuatro extremidades rotas; tibia y peroné en las dos piernas y cúbito, radio y codo en los dos brazos. Los huesos se habían soldado perfectamente pero tenía constantes dolores de cabeza, o sea que mi trabajo en comisaría consistía en hacer y tramitar denuncias. No sabéis la de carteras, motos y coches que roban en una ciudad de tres millones de habitantes al día.
¿Y por qué el apodo de Leprechaun? Primero, soy irlandés. Segundo, para sacar a mi gran familia (tengo siete hermanos) adelante empecé a trabajar de zapatero a los ocho años. Cuando crecí, de edad, trabajé en el barco pesquero de mi padre. Tercero, apenas llego al metro sesenta. Cuatro, soy más asexual que los ángeles.
Vagabundo ladró con su suave voz y noté que alguien abría la puerta; después del accidente no me dejaron irme solo a casa así que vivía conmigo otro de mis hermanos, Josh. Un tío de cincuenta tacos que todavía conservaba su pelirrojo natural y tenía todo el cuerpo lleno de pecas, era el más alto de la familia, con un metro ochenta y tres de estatura.
–J-joder –dijo intentando recuperar el aliento. Casi podía oír como su corazón latía desbocado. Se tiró en el sofá y dejó caer las piernas al suelo, dando un tremendo golpe a la madera.
–Como se nota que tú no has pagado el suelo, no vuelvas a hacer eso.
–Que puta manía de cortar la luz, ¡que solo son temblores! He visto a le Marseillaise, estaba andando por el parque con cara de estar muy asustado.
–No le llames así, pobre Getxa. Siempre se asusta con los terremotos y más después del de marzo. Uno de magnitud nueve a diez kilómetros de la ciudad asusta muchísimo.
–Seguro que sí.
Mi hermano tiene una paga ya que cuando tenía veinte años sufrió un terrible accidente cuando iba en coche con mi otro hermano, Gerald, a Josh tuvieron que amputarle la pierna izquierda de rodilla hacia abajo, y mi hermano Gerald habla mediante una máquina que a veces se queda atascada en la letra eme. Somos como una versión irlandesa de la familia Kennedy, me refiero a la mala suerte, no a que somos mafiosos.
–¿Que quieres comer?
Lo mejor que tiene Josh es que cocina de puta madre, su mujer siempre quiere que cocine él. Además sabe arreglar televisiones, lavadoras, neveras... de todo. Entró en la cocina.
–Joder, ¡lo acababa de limpiar! ¡Mierda!
–¿Qué pasa?
–Se han caído todos los cubiertos –hizo un ruido extraño–. ¡Y huele a gas! ¿Qué coño pasa con las alarmas?
Oí como le daba un golpecito. Mi cocina estaba dotada de varias alarmas, alarmas de gas, humo y otra que no se para que sirve.
–¿Vagabundo no se ha percatado del olor? No pienso cocinar en una habitación tan llena de gas. Voy a llamar a que revisen todo.
El hombre del gas vino y reparó una pequeña fuga que había en una de las tuberías y nos pidió que no encendiéramos la cocina hasta el día siguiente. Josh le explicó lo de la alarma y la probó. Sonó al instante. Me di cuenta que con el ruido de la alarma general del edificio no había oído la de la cocina. Nos aconsejó que pusiéramos otra que sonara diferente y se fue diciendo que el seguro nos lo cubría.
A las doce de la noche volvió la luz y vi que las cosas que tenía en la nevera no se habían estropeado.
Cuando todo se fastidió, la mañana siguiente, era un día precioso de cielo azul. Estaba sentado en una incómoda silla de plástico azul mientras el médico del hospital de la cercana ciudad de Bridgeport me comunicaba las palabras que había deseado escuchar desde ya hacía cinco años. Le di las gracias un millón de veces y salí de la consulta con una sonrisa de oreja a oreja.
–¿Buenas noticias? –Me preguntó Josh.
–Las mejores. Volvamos a Ciudad Central y te invito a comer.
–Si invitas tú...
–Claro.
Bajamos al aparcamiento y dejé el informe que contenía aquellas palabras mágicas: EN REMISIÓN.
Todavía hoy pienso que tendríamos que haber cogido la carretera de vuelta y no la autovía. Pero Josh, el conductor, decidió cogerla.
Bridgeport era más pequeña que Ciudad Central pero lo que realmente no me gustaba es que el idioma oficial no era el español, sino el inglés. Y yo claro, estaba muy acostumbrado (después de casi cuarenta años) a hablar español aunque pudiera cambiar el "chip" del idioma cuando quisiera.
Mientras íbamos por la autovía, un enorme todoterreno nos adelantó y tocó el claxon varias veces. Mi colérico hermano sacó el brazo por la ventanilla levantando el dedo corazón, en el cual llevaba su alianza de boda. El 4x4 pasó a dos coches más y volvió a pitar. Por el carril de la derecha pasó un coche negro a toda leche.
–¡Qué asco de gente!
El todoterreno le dio las luces al coche, para que pasara, pero este no lo hizo. El utilitario pequeño frenó de repente haciendo que se me clavara el cinturón en la clavícula, que también me había roto cuando me caí del acantilado.
–¡Hijo de puta! Así hicieron los putos ladrones que huían de la policía cuando tuvimos el accidente Ger y yo.
Pi-piii.
–¿Donde coño se han sacado el carné de conducir esta gente?
–Joder –vi algo raro–. ¡Eh!
El pequeño Hyundai se acercó peligrosamente al Jeep.
–¿Pero qué coño...?
–Espera, no nos pongamos nerviosos todavía –comentó Josh, los músculos de su mandíbula se tensaban por momentos.
Josh aceleró, se puso a la altura del coche y pitó varias veces pero este no se quitaba de en medio. Los otros que estaban detrás también hicieron sonar los cláxones.
–Perdón por lo que voy a hacer, Glenn.
Le dio un golpe al coche negro al cual fotografié la matrícula. Las primeras letras (CC) coincidían en que era un coche matriculado en Ciudad Central. Me fijé en que había dos personas en el interior. El todoterreno se acercó peligrosamente hacia el arcén y mi hermano embistió de nuevo al coche. Este se hizo a un lado y se marchó.
–Ojalá se maten. Hijos de puta.
El hombre (o mujer) del todoterreno logró enderezarlo y tomó por una salida cualquiera, Josh hizo lo mismo.
–¿Qué demonios haces?
–Quiero saber si está bien... –se notaba preocupado. Demasiado.
El todoterreno paró en un área de descanso donde había mesas de merendero, unos juegos para niños (columpios, un tobogán...) y algunos árboles. Se abrió la puerta del copiloto y salió una chica de piel morena con la mano en el pecho y llorando. Miró a nuestro coche y frunció el ceño.
–¿Q-que queréis? No me hagáis daño, por favor.
Levantamos las manos.
–No, somos los que logramos que se fuera el coche negro.
La chica abrió la puerta de atrás y salió un niño de unos tres años que llevaba una maqueta de un avión de juguete enorme. Sonreí al niño y me la devolvió, no se había dado cuenta del percance de la autovía, que suerte. Vi que la puerta del conductor estaba abierta.
–¿Eres la conductora?
–No, es un amigo.
En cierto sitio del área de descanso se oía a alguien vomitando.
–Nos habéis salvado la vida. ¿Por qué?
Me encogí de hombros.
–Soy policía. Es mi deber.
La chica me miró con curiosidad.
–Tu cara me suena mucho. ¿No nos hemos visto antes?
–Depende, si vives en el Irish Port puede que nos hayamos visto antes.
Oí pasos detrás de mí.
–¡Fuera de aquí!
Josh, mucho más rápido que yo le agarró el brazo al atacante y se lo retorció, la barra de hierro que llevaba en la mano cayó al suelo haciendo un ruido horrible.
–¿Josh?
–¿Pero qué coño...?
Miré hacia el muchacho y lo reconocí al instante. Lo que no sabía es que lo que acabábamos de hacer en aquella autovía nos iba a cambiar la vida por completo.
. Por cierto todas las sagas policiacas, los protas (Un ejemplo: David Gurney de John Verdon y David Hunter de Simon Beckett) salen apaleados una y otra vez. Es natural.