El bujío de Santa Catalina 2 (Bordeando la realidad)

[jilguero]

Pero eso de que hay que darle la bienvenida a quien desee quedarse en ella... no siempre. De la misma forma que no siempre podemos quedarnos en la morada de otra persona si esa persona nos invita a irnos.

Tal como lo interpreto, ella habla en sentido metafórico, puesto que hablamos de la morada interior, tu pensamiento, tu memoria, lo que te importa, lo que descartas. Y una cosa es que estés abierto a la gente con que te cruzas en la vida, sea por la presencia de una veleta de flamenco (como le pasó a sor María y fray Antonio), coincidencia en un tren o en un hotel o por cualquier otra cosa, y otra distinta que se haya de quedar cualquiera. Tú tienes la llave de quien dejas que sea importante y quien irrelevante, como aceptas que sea el otro quien decida, a su vez, si tú eres irrelevante o no para él. Es decir, no creo que hable de ser una santa Teresa de Calcuta, sino de tener las riendas de la propia vida.

Desconozco, si estáis hablando de las mismas moradas que la Santa de Ávila nos habló de manera maravillosa y profusamente.

Yo, Aben, no hablo de ninguna experiencia mística ni con connotación trascendente, quizás porque no está a mi alcance o quizás porque la vida me ha llevado por otros caminos en los que me he sentido a gusto. En mi caso, coincido con lo que expresa la escritora (o yo creo que expresa) a un nivel mucho más cotidiano. Por ejemplo, "crear el centro de tu vida dentro de tu yo", es algo que desde joven siempre he pretendido y que yo verbalizaba como que el centro de gravedad (lo que te permite mantener el equilibrio) de mi vida estuviera dentro de mi misma. Eso se traduce en que lo que llene tu día a día y te haga tener ganas de seguir adelante sean cosas que dependan en todo lo posible de ti y no de los demás. Por otro lado, en cuanto a las relaciones humanas, disfrutar de ellas con intensidad pero teniendo siempre presente que la otra persona no debe ser imprescindible ni tampoco tú lo debes ser para ella. Es decir, la capacidad de sentir amor, amistad, complicidad, empatía, o de ser resiliente antes las adversidades debería ser tuya; y si es así eso te permitirá disfrutar en una etapa de la vida en compañía de X o Z, o bien solo. Y si desparece X o Z por los motivos que sean, seguro que volverás a gozar con W o bien solo. Al pronto puede parecer egoísta o muy individualista, pero la experiencia me ha enseñado que precisamente las relaciones que se basan en la necesidad, en agarrarte a alguien para suplir una carencia, al final acaban sacando nuestro lado más mezquino y egoísta; mientras que si las relaciones las concibes como un regalo mutuo que se hace la gente es más fácil no tener que mostrar ese lado mezquino que, en mayor o menor grado, todos tenemos (puede que haya excepciones, pero yo no he tenido el gusto de conocerlas).


PD: Cata, después de esta perorata, casi me da vergüenza ahora decir que había entrado para dejarte aquí esta melodía donde se dice: Assim/ Pouco a pouco/ Escolhi/O presente silncio/Silncio... (Así/ Poco a poco/ Elegí/ Este silencio/ Silencio...)

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[Aben Razín]

Yo, Aben, no hablo de ninguna experiencia mística ni con connotación trascendente, quizás porque no está a mi alcance o quizás porque la vida me ha llevado por otros caminos en los que me he sentido a gusto. En mi caso, coincido con lo que expresa la escritora (o yo creo que expresa) a un nivel mucho más cotidiano. Por ejemplo, "crear el centro de tu vida dentro de tu yo", es algo que desde joven siempre he pretendido y que yo verbalizaba como que el centro de gravedad (lo que te permite mantener el equilibrio) de mi vida estuviera dentro de mi misma. Eso se traduce en que lo que llene tu día a día y te haga tener ganas de seguir adelante sean cosas que dependan en todo lo posible de ti y no de los demás. Por otro lado, en cuanto a las relaciones humanas, disfrutar de ellas con intensidad pero teniendo siempre presente que la otra persona no debe ser imprescindible ni tampoco tú lo debes ser para ella. Es decir, la capacidad de sentir amor, amistad, complicidad, empatía, o de ser resiliente antes las adversidades debería ser tuya; y si es así eso te permitirá disfrutar en una etapa de la vida en compañía de X o Z, o bien solo. Y si desparece X o Z por los motivos que sean, seguro que volverás a gozar con W o bien solo. Al pronto puede parecer egoísta o muy individualista, pero la experiencia me ha enseñado que precisamente las relaciones que se basan en la necesidad, en agarrarte a alguien para suplir una carencia, al final acaban sacando nuestro lado más mezquino y egoísta; mientras que si las relaciones las concibes como un regalo mutuo que se hace la gente es más fácil no tener que mostrar ese lado mezquino que, en mayor o menor grado, todos tenemos (puede que haya excepciones, pero yo no he tenido el gusto de conocerlas).

¿Por qué tendemos a ver la mística como algo fuera de la Realidad y algo trascendente como fuera de nuestro Yo? Los místicos de todas las religiones nunca se han remitido a lo extraño de la Realidad, sino que hablaban de lo más íntimo y propio de ella. Es cierto que el camino místico, en un momento dado, trasciende el Yo, pero para encontrar Eso que llamamos Consciencia; otra forma de llamar a lo que Somos. Ciertamente, es muy curioso. Quizás no hemos leído aún a estos místicos,

[Aben Razín]

Y aunque imagino que es una exposición ardua, si uno no se ha adentrado previamente en estos caminos, me gustaría invitar a su escucha como un primer peldaño que hay que subir. Bien cierto que se centra en una espiritualidad creyente, pero existe otra sencillamente atea o, en el caso del budismo, no necesariamente religiosa.

Enlace

Por ejemplo, cuando hablo de una mística atea, me refiero a este pensador que es muy sugerente en sus planteamientos. De origen marxista pasa por otras escuelas hasta llegar a nuevos cuestionamientos.

André Comte-Sponville.JPG

https://es.wikipedia.org/wiki/Andr%C3%A ... Sponville

[lucia]

Mirad el bichito que me he encontrado hoy en la dracena

¿Qué era la muda o una recién mudada?

Hoy la he vuelto a ver y tiene más o menos el mismo aspecto.

[jilguero]

¿Por qué tendemos a ver la mística como algo fuera de la Realidad y algo trascendente como fuera de nuestro Yo?

Cada uno tiene su idea de lo que es una experiencia mística, acertada o no, y yo estaba hablando de algo más elemental, porque recolectar semillas de beleño, por ejemplo, es para mí algo natural (las pequeñas cosas con las que lleno mis días y que no dependen de los demás) y grato, pero que no tiene más recorrido. Gracias, por los enlaces, los veré. Y a Santa Teresa la leeré cuando pase la pandemia y pueda hacer el viaje que tenía planeado a Ávila (el dichoso virus me ha hecho postergarlo).

Hoy la he vuelto a ver y tiene más o menos el mismo aspecto.

¿Tiene el mismo aspecto solo o están también en el mismo sitio y postura? Porque si sigue sin moverse es una muda de "carcaza".

*****

Cata, ya empieza la cosecha de las semillas de beleño, pero esto va a ser más difícil de lo que pensaba, La mayoría están todavía verdes, pero hay muchas cápsulas ya en proceso de secado:

Futura cosecha.jpg

Lo malo es que he comprobado que, si las dejas amarillear, se deshacen las cápsulas al intentar recogerlas (las semillas que se ven sueltas en la foto son de una que ya estaba seca, se ve la tapita de la cápsula). Pero incluso las verdes, al intentar cogerlas para ver cómo de maduras están, se revientan, como le ha pasado a la que está en la foto todavía con el cáliz de la flor ya seco. A ver si voy cogiendo poco a poco más práctica antes de que sea el momento propicio de cosecharlas.

Eso sí, se confirma que las semillas miradas con lupa parecen gominolas .

Semilla de beleño.jpg

[Aben Razín]

Cada uno tiene su idea de lo que es una experiencia mística, acertada o no, y yo estaba hablando de algo más elemental, porque recolectar semillas de beleño, por ejemplo, es para mí algo natural (las pequeñas cosas con las que lleno mis días y que no dependen de los demás) y grato, pero que no tiene más recorrido. Gracias, por los enlaces, los veré. Y a Santa Teresa la leeré cuando pase la pandemia y pueda hacer el viaje que tenía planeado a Ávila (el dichoso virus me ha hecho postergarlo).

No obstante, hay elementos comunes a toda vía mística y en todas las religiones o tradiciones sapienciales. En cuanto a lo elemental, es evidente que la Mística es eso: encontrar lo elemental, lo Real, a través de esa apariencia que no nos permite ver el fondo. Es decir, correr el velo (aletheía, en griego). Dicho de otro modo, estando presente en esa búsqueda o recolección de semillas de beleño, por ejemplo.

[jilguero]

Hoy, Cata, te traigo otro ejemplo de resiliencia vegetal, de acomodarse a lo que haya para salir adelante. En estos tiempos duros siempre reconforta encontrar estos modelos.

Se trata del aliso de mar, Lobularia maritima, de la que ya te hablé porque coloniza los desaguaderos del talud de contención del paseo marítimo.

En este caso, se trata de un ejemplar que es vecino del de cimbalaria, Cymbalaria muralis, que te mostré hace unos días; está en un rinconcillo de la escalera de acceso a la playa. Es una mata pequeña, del tamaño adecuado al rincón que ocupa . Por suerte para ella, pasa desapercibida y nadie la toca.

Lobularia maritima.jpg

Viendo sus flores, tan pequeñas, pero tan perfectas, me suelo acordar de Juan, el vecino de Benaocaz que fue guarda forestal, ahora está jubilado y se dedica a cultivar algunas hortalizas en un corral (te recuerdo que en Benaocaz los corrales son pequeñas parcelas de tierra, rodeadas de muros de piedra, que hay a la salida del pueblo por la parte alta de este) que le prestan.

Resulta que haces unos años intentaba yo que en los parterres-escombreras que hay frente a mi recuncho serreño hubiese en todas las estaciones del año alguna flor, a imitación del cuidador de primaveras que no sé si llegaste a conocer en su momento. Para eso, en cada época del año me paseaba y observaba plantas con bulbos o rizomas que estuvieran en flor. Me llevaba algunos ejemplares para los parterres.

Y en una ocasión trasplanté una orquídea silvestre, una Ophrys lutea. Como sabrás, las orquídeas silvestres tienen flores muy bonitas pero pequeñas, nada que ver con las cultivadas. El primer año que floreció en el parterre, al verla me dio mucha alegría. Casualmente pasaba en ese momento Juan por la calle y le dije: "¡Mira, Juan, la orquídea que me ha florecido!". Tengo que aclararte que la orquídea estaba rodeada de otras muchas plantas silvestres y, como es una planta de pequeño porte, tenía que apartar estas para que se viese.

Total, que Juan se asomó al claro que yo había creado alrededor de la orquídea, la miró un momento y me preguntó: "Esa planta no crece más". Y yo le dije: "No, Juan, ese es su tamaño natural". Y él, sin ninguna mala intención, por supuesto, pero con una sinceridad un pelín excesiva exclamó: "¡Va, entonces eso no sirve paná...!". Y yo la miré y pensé para mis adentros: "¡Menos mal: eso te salva!".

[Gretogarbo]

... Juan se asomó al claro que yo había creado alrededor de la orquídea, la miró un momento y me preguntó: "Esa planta no crece más". Y yo le dije: "No, Juan, ese es su tamaño natural". Y él, sin ninguna mala intención, por supuesto, pero con una sinceridad un pelín excesiva exclamó: "¡Va, entonces eso no sirve paná...!". Y yo la miré y pensé para mis adentros: "¡Menos mal: eso te salva!".

¡Qué bueno, jilguero! Oye, ¿y siguió floreciendo la orquídea en años sucesivos?

Por cierto, la disposición floral de esa Cymbalaria me recuerda mucho a la de las prímulas, que ahora comienzan a florecer.

[jilguero]

... Juan se asomó al claro que yo había creado alrededor de la orquídea, la miró un momento y me preguntó: "Esa planta no crece más". Y yo le dije: "No, Juan, ese es su tamaño natural". Y él, sin ninguna mala intención, por supuesto, pero con una sinceridad un pelín excesiva exclamó: "¡Va, entonces eso no sirve paná...!". Y yo la miré y pensé para mis adentros: "¡Menos mal: eso te salva!".

¡Qué bueno, jilguero! Oye, ¿y siguió floreciendo la orquídea en años sucesivos?

Al menos un par de años más la vi florecer. Luego han proliferado el resto de plantas tanto que las últimas veces que la he buscado ni siquiera he dado con sus hojas (las orquideas silvestres no siempre florecen anualmente). No sé si la habrán asfixiado o si el bulbo sigue vivo y medra aunque yo no logre verlo.

Aquello estaba inicialmente lleno de escombros, desagradable de ver. Echando tierra y llevando plantas con aguante (lentisco, romero, alhucema, vinca, lirios) al menos conseguí que aquello estuviera verde y con cubierta vegetal salvo en verano. Cada vez que iba dedicaba todas las tardes un par de horas a poner un poco de orden y estaba la cosa más o menos controlada. Pero en un caso el muro del corral empezó a abombarse y soltar pedruscones (a veces yo ni siquiera pudo levantar); en el otro, a un almendro enorme que hay se le empezó a quedar la parte de las raíces descarnadas.

Ante el riesgo de que se me cayera lo uno o lo otro encima cuando estaba trajinando, hace un par de años me di por vencida y acepté que aquello, que ya está con cubierta vegetal, vaya a su aire. Y la vinca, por ejemplo, se ha convertido en una bella mala hierba. Tan es así, que ni siquiera deja que proliferen mucho las lágrimas d la virgen, que es otra bella mala hierba como bien sabrás. Planté un acebuche (un brotecillo de nada) en cada lado y han arraigado ambos, lo malo es que ahora aquello se ha quedado chico para tanta cosa y encima creciendo a su libre albedrío.

Es más, he trasplantado tantas cosas que ya ni me acuerdo y ahora hay veces que, en medio de la marabunta vegetal, veo aparecer la flor de algo que ya ni recordaba. Pero, vamos, quienes han triunfado claramente es la vinca, la alhucema (esta última ha desplazado al romero) y los lirios, junto con gramíneas que el viento ha debido sembrar. Aclárote que no son de mi propiedad, los alterres, sino públicos, con lo cual tampoco tengo capacidad de exigir que arreglen el muro o refuercen la base del almendro. Por cierto, este año ya han debido florecr y no ha sido posible ir a verlos porque segimos estando perimetrados.

(Jajaja, Cata, menudo rollo le he soltado al Xirín por hacer una simple pregunta que admitía un simple sí o no )

Por cierto, la disposición floral de esa Cymbalaria me recuerda mucho a la de las prímulas, que ahora comienzan a florecer.

Supongo que te refieres al aliso de mar, Lobularia maritima, que tiene inflorescencias que recuerdan a las de las prímulas. Teóricamente el aliso tiene las flores en corimbo y las prímulas en umbela, pero como el corimbo no es perfecto recuerda mucho a la umbela de las prímulas. ¿Es en tu recuncho-edén donde han comenzado a florecer?

inflorescencias.jpg

[Gretogarbo]

... menudo rollo le he soltado al Xirín por hacer una simple pregunta que admitía un simple sí o no...

¿Cómo? ¿Eran para mí todos los párrafos? Con el primero me hubiese bastado. Bromas aparte, decirte que aunque el trozo de terreno o jardín sea pequeño, requiere un trabajo casi continuo; de lo contrario es incontrolable.

Supongo que te refieres al aliso de mar, Lobularia maritima, que tiene inflorescencias que recuerdan a las de las prímulas.

Sí, disculpa, jilguero, me refería a la Lobularia. Y gracias por enseñarme la diferencia de floración entre el aliso de mar y las prímulas.

¿Es en tu recuncho-edén donde han comenzado a florecer?

No, no tengo prímulas en mi recuncho aunque por aquí la Primula vulgaris la hay a miles de forma natural. No tengo porque aunque ahora están preciosas, pronto pierden la floración y queda una planta que tiene mucho de fea. Y no sólo le ocurre a la vulgaris sino también a los cientos de especies de floricultura de decenas de colores que te venden en esta época en cualquier vivero: lucen poco tiempo.

[jilguero]

¿Cómo? ¿Eran para mí todos los párrafos? Con el primero me hubiese bastado. Bromas aparte, decirte que aunque el trozo de terreno o jardín sea pequeño, requiere un trabajo casi continuo; de lo contrario es incontrolable.

Jajaja, siempre puedes usar la táctica de la lectura en diagonal. Y sí, es incontrolable, máxime si no vives allí y vas, como iba yo, unos diez días en cada estación del año. Y eso que ayer no hablé la lucha contra las zarzas que procedente del corral de arriba, se descolgaban por el muro de piedra y lo invadían todo. De hecho, ahora están desbocadas, pero no me atrevo a cortarlas por miedo a que se derrumben las piedras.

No, no tengo prímulas en mi recuncho aunque por aquí la Primula vulgaris la hay a miles de forma natural. No tengo porque aunque ahora están preciosas, pronto pierden la floración y queda una planta que tiene mucho de fea. Y no sólo le ocurre a la vulgaris sino también a los cientos de especies de floricultura de decenas de colores que te venden en esta época en cualquier vivero: lucen poco tiempo.

Es decir, que es una especie a disfrutar mejor en la Naturaleza que en el jardín propio. La primera Primula que yo vi fue una Semana Santa, de hace muchos años, en el puerto de San Glorio, donde nos paramos, camino de Santander, a contemplar el paisaje y estirar las piernas. Recuerdo que todavía había manchones de nieve y, al borde de la carretera, vi una mata de prímulas en flor. Recuerdo también que, mientras estaba mirando las flores, apareció por allí un fraile, que parecía de la orden de fray Antonio, lo digo por el color de la túnica y la capucha. Era, por otro lado, el típico monje retaquito y de barriga oronda, que parecía vivir plácidamente. En el momento de su repentina aparición, estaba pasando las cuentas de un enorme rosario. Le pregunté al asilvestrado mayor, que a la sazón ya vivía en Santander, qué de dónde había salido el fraile. Y él, que es muy zumbón, me dijo: "Ese lo sueltan cada vez que hay turistas para darle más encanto al lugar". Y razón no le faltaba, porque su presencia le daba un toque plácido al mencionado puerto de San Glorio.


PD: Cata, que sepas que vía Catulo estoy al tanto de cómo va todo .

[jilguero]

El poder de evocación de los gestos

Desde hace tiempo, Cata, era consciente de que los olores tienen un gran poder evocador, porque son muchas las veces en las que he comprobado que, al abrir un tarro o un armario o un cajón…, el aroma que desprende hace que me traslade mentalmente (a veces hasta me veo allí) al lugar donde por primera vez percibí esa misma fragancia. Por ejemplo, el olor metálico del depósito de agua de una vieja cafetera que tuve aquí en Cádiz (ya no la tengo), cada vez que lo abría para rellenarlo, me hacía retroceder a hace muchos años en la casa de mi pueblo natal, donde, siendo todavía muy niña, aprovechando momentos en los que estuviera sola, levantaba la tapa de una antigua nevera, de las de hielo, que a la sazón era ya usada como una especie de pequeño ropero. En el compartimento de arriba (también en los otros, pero ese era el que me gustaba abrir), tenía un recubrimiento metálico de zinc que era el origen del olor compartido con el depósito de agua de la cafetera mucho más moderna.

Nevera de hielo.jpg

Y qué te voy a decir del olor de los polvos de talco Ausonia, que me hacen ver de inmediato el cuerpecillo desnudo del último asilvestrado, que nació descolgado de los demás y de cuyas etapas vitales he sido, por ende, testigo consciente; incluida la de bebé, en la que, después del baño, mi santactalina embardunaba su regordete cuerpecillo con esos polvos de talco.

Talco Ausonia.jpg

O de la colonia Royal Ambree o la S3 de Legrain, que sigo usando, porque era a lo que olíamos los asilvestrados cuando al fin estábamos limpios y con los pijamas de rayas puestos. Colonia que, por aquel entonces, se compraba en el almacén de Raya, a donde tú llevabas tus frasco de cristal y él lo rellenaba de unos botellones grandes que tenían un grifito en su base.
Y en cuanto lo abría, la tienda entera olía de maravilla. Por eso, cada vez que me enteraba que mi santacatalina iba a comprar colonia, yo me pegaba a ella como una lapa.

S-3 Legrain.jpg

A diferencia de con los olores, hasta hace muy poco no he sido consciente del poder evocador de los gestos. De hecho, lo he descubierto durante la pandemia, no sé bien si porque mis hábitos se han vuelto más caseros y rutinarios, o si ha sido porque, al estar la muerte mucho más presente en la sociedad y en las noticias, lo está también en mí el recuerdo de los míos que ya no están. En cualquier caso, sea por uno u otro motivo, de un tiempo acá, no hay mañana que no me lave la cara sin pensar en mi abuela materna, la que era retaquita y, una vez se quedó viuda, pasaba medio año con nosotros: esa de que te he contado varias aventuras con la tortuga Eufemia y con el cangrejo del río, cuyo paso por nuestras vidas fue más efímero y no llegó a tener nombre. Como también ya creo haberte contado, murió nonagenaria y, salvo los tres últimos años en que estaba ya muy deteriorada, una cosa por lo que llamaba la atención era por las poquísimas arrugas que tenía en la cara. Cuando le elogiábamos la tersura de su rostro, algo que hacíamos de vez en cuando, siempre nos decía: “Toda la vida me he lavado la cara cada mañana con agua fría y jamás me he puesto en ella ningún afeite”. La cuestión es que ahora, cada vez que hago ese gesto de coger agua fría entre las manos para arrojármela al rostro, no puedo evitar acordarme de ella y eso hace que la tenga presente cada mañana.

De igual forma, aunque con menor periodicidad, pues solo me ocurre una vez por semana, por el motivo que pronto verás, me acuerdo de mi santacatalina. Aunque guisaba bien, a ella no le gustaba mucho la cocina, excepto si se trataba de hacer dulces. Era muy golosa y los hacía muy buenos, desde el bienmesabe de café al mus de chocolate (no he probado ningún otro mejor), pasando por varios tipos de tartas, pestiños, rosas enmeladas, magdalenas, bizcochos, mostachones, leche frita, roscos de vinos etc. Pero lo que no dejó de hacer nunca (el mismo día en que murió por la noche, por la mañana, pese a no encontrarse ya bien, había hecho uno porque venía el asilvestrado santanderino) fueron los bizcochos, que le salían buenísimos (la de veces que he vuelto a Cádiz con un bizcocho recién hecho...). La masa la preparaba con la “minipimer” (así la llamaba ella siempre) y a mí me gustaba mucho ver cómo, a la hora de verter esta en el molde, limpiaba el brazo de la batidora con mucho esmero para que se desaprovechara lo menos posible; y si te veía mirando, daba un último repaso con el dedo y te lo ofrecía para que lo chuparas o bien, si estaba sola, era ella quien se lo chupaba. A lo que iba... Ahora tengo la costumbre de hacer un bizcocho cada semana, que luego me voy tomando poco a poco en los desayunos, además de la tostada. El día que lo hago, cuando llega el momento de apurar la masa del brazo de la batidora, me acuerdo ineludiblemente de ella y, en recuerdo suyo, la última pasada no la doy con la cuchara, sino con el dedo, tal como ella hacía, y luego me lo chupo.

Espero, Cata, que a mi santacatalina no le importe que, en estos tiempos de pandemia, me acuerde con más frecuencia de su madre que de ella. En todo caso, no es culpa mía, sino de esos gestos evocadores que me traen a la memoria, a la una o la otra, con mayor o menor frecuencia...

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[luchana]

¿Cómo? ¿Eran para mí todos los párrafos? Con el primero me hubiese bastado. Bromas aparte, decirte que aunque el trozo de terreno o jardín sea pequeño, requiere un trabajo casi continuo; de lo contrario es incontrolable.

Jajaja, siempre puedes usar la táctica de la lectura en diagonal. Y sí, es incontrolable, máxime si no vives allí y vas, como iba yo, unos diez días en cada estación del año. Y eso que ayer no hablé la lucha contra las zarzas que procedente del corral de arriba, se descolgaban por el muro de piedra y lo invadían todo. De hecho, ahora están desbocadas, pero no me atrevo a cortarlas por miedo a que se derrumben las piedras.

No, no tengo prímulas en mi recuncho aunque por aquí la Primula vulgaris la hay a miles de forma natural. No tengo porque aunque ahora están preciosas, pronto pierden la floración y queda una planta que tiene mucho de fea. Y no sólo le ocurre a la vulgaris sino también a los cientos de especies de floricultura de decenas de colores que te venden en esta época en cualquier vivero: lucen poco tiempo.

Es decir, que es una especie a disfrutar mejor en la Naturaleza que en el jardín propio. La primera Primula que yo vi fue una Semana Santa, de hace muchos años, en el puerto de San Glorio, donde nos paramos, camino de Santander, a contemplar el paisaje y estirar las piernas. Recuerdo que todavía había manchones de nieve y, al borde de la carretera, vi una mata de prímulas en flor. Recuerdo también que, mientras estaba mirando las flores, apareció por allí un fraile, que parecía de la orden de fray Antonio, lo digo por el color de la túnica y la capucha. Era, por otro lado, el típico monje retaquito y de barriga oronda, que parecía vivir plácidamente. En el momento de su repentina aparición, estaba pasando las cuentas de un enorme rosario. Le pregunté al asilvestrado mayor, que a la sazón ya vivía en Santander, qué de dónde había salido el fraile. Y él, que es muy zumbón, me dijo: "Ese lo sueltan cada vez que hay turistas para darle más encanto al lugar". Y razón no le faltaba, porque su presencia le daba un toque plácido al mencionado puerto de San Glorio.


PD: Cata, que sepas que vía Catulo estoy al tanto de cómo va todo .

Da gusto leeros a los dos. Gracias

[jilguero]

Hoy, Cata, mañana pasada por agua, adecuada para la nostalgia y el recordar, pero me he resistido a hacerlo. Tampoco quiero que cada gesto se me vaya llenando de recuerdos y acabe viviendo sin vivir en mí .

Te dejo con Bach que es una buena compañía para un día como el de hoy.

Enlace

Da gusto leeros a los dos. Gracias

Gracias a ti, Luchana, que nos les con tan buenos ojos .

[jilguero]

Hoy, Cata, es el aniversario de la muerte de Antonio Machado, cuyos últimos versos , esos que les encontraron el el bolsillo de su gabán tras su muerte (Estos días azules y este sol de la infancia), son la causa de que yo te tinte de azul la pantalla.

Ya sabes que ocurrió en el pueblecito de pescadores de Collioure y, en su tumba, como epitafio pusieron los últimos versos de su poema (auto)Retrato, que empieza con la estrofa:

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero...

Y termina con el que aparece sobre la tumba y que parece premonitorio de su final:

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Y digo premonitorio porque al final no tenía nada. Según contaron el otro día en la radio, el poeta compartía con su hermano una camisa y salían de sus habitaciones (en una estaba el poeta y su madre; en la otra su hermano y su mujer) por turno, especialmente a la hora de comer, para poder bajar con la camisa única de la que disponían.

Y eso me ha recordado esos días también azules, en los que a las cuatro de la tarde, en pleno verano, bajo un sol de justicia y por una carretera polvorienta, caminábamos cuatro kilómetros (un camino largo para nuestras cortas piernas) para ir a bañarnos a una alberca. Pero esa es otra historia, mucho más alegre, que te contaré otro día .