Moderador: Ashling
Es evidente que lleva su trabajo, pero es curioso e interesante,
La letra de Cortázar era lo contrario al caos. Era la seda, era la luz, era la magia, era el abrazo, era la risa. Era el trasunto perfecto de Julio. Alejandra piensa en él a menudo. Si ella llegó un día a París llena de expectativas, y abandonó la ciudad contra su gusto pero convertida en una poeta madura, en parte fue gracias a él y otros amigos como Octavio Paz o Rosa Chacel. Hasta que lo conoció, vivió sola y perdida. De hecho, cuando llegó a Europa, en junio de 1960, se vio obligada a convivir en la campiña francesa con unos tíos a los que aborrecía. Fueron tres meses desesperantes, hasta que se presentó en París y alquiló en la Rue Saint-Sulpice una pieza oscura que bautizó como navío naufragante a lo Rimbaud. Era tanto el frío que cada vez que entraba en casa debía resguardarse en la cama, envuelta en varios jerséis y mantas, como su admirado conde de Lautréamont.
Tallón es un maestro a la hora de hablar de miserias.
[...]Te llamaba porque acabo de encontrar entre las páginas de un libro de poemas de Pavese una foto tuya. Apareces junto a Sylvia. Estáis sentadas en la hierba. La foto se fechó en enero de 1960.» «Ese libro también es mío», dijo Anne antes de caer en unos segundos pensativos. «Ya sé. Esa foto la tomó Lowell, en el Boston Common, después del taller de poesía. Me parece que fue un jueves. Fue un jueves, no hay duda. Lo recuerdo perfectamente porque al día siguiente Sylvia y yo tomamos un autobús y pasamos el fin de semana juntas.[...]
Fin de poema, de Juan TallónAquel viernes, al día siguiente de la foto, Anne y Sylvia se subieron a un autobús en dirección a Springfield. Habían planificado a conciencia el fin de semana, aunque, como en todo lo que se planea en detalle, se reservaba un papel coprotagonista para la improvisación. En una medida muy exacta, alquimista, la muerte necesita brotar de un ejercicio de naturalidad. Springfield no era su destino final, pero antes de recalar en Milton, donde tenían previsto morir, ambas quisieron cumplir un sueño de juventud visitando la localidad de Amherst, donde Emily Dickinson se había consagrado secretamente a la poesía durante décadas. «Deseábamos conocer la habitación en la que, recluida gran parte de su vida, había escrito toda su obra. ¿Sabías que en sus últimos quince años nadie en Amherst consiguió verla fuera de su casa?» Poco después de su muerte, su hermana Vinnie, en una de esas maniobras de limpieza general que muy de vez en cuando se emprende en una casa, descubrió ocultos en su habitación cuarenta volúmenes encuadernados a mano, en los que había más de ochocientos poemas nunca publicados ni vistos por nadie.
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